Don Luis López… el río Sil. Willy Toledo... el Miño.

         Como en tantas realidades de esta vida y como aprendí en los apuntes de mi infancia “el Miño lleva la fama y el Sil aporta el agua”. Hoy veo que entre lo más leído en varios periódicos se encuentra la hazaña de ese español de tronío, sin par trabajador, que es Guillermo Toledo: un pobre riachuelo sin apenas agua, que poco o nada aporta… y que con 41 años ya pudo sentar la cabeza, porque los pelillos ya los tiene blancos.

         No recuerdo bien en qué libro de Delibes contaba éste el comentario que hizo un rico español a su vuelta de la Rusia comunista, algo así como: “Los ricos vivimos bien en todos sitios”. Sí señor, eso es bastante cierto. Otro tanto sigue ocurriendo con algunos de los hijos de esos ricos, que siguen yendo como fueron siempre: a su aire de niñosbién. Si lo hace un cualquiera es un delincuente y un payaso; si lo hace la nena de papá es una gracieta, una ligereza, “Un ella es así”, “Te enseña el culo y las tetas… ¡y unas risas!”. Si lo hace el niño de papá…, otro tanto: “¡Qué locuelo el briboncillo!”,  “Una gamberrada de señorito”, “Ya pasará su papá con su abogado por la comisaría”…

       Pongo a trabajar a mi memoria y que me perdone a quien excluya, pero sólo recuerdo tres casos… El primero el de Manuel Pimentel, que nos dejó un amable sabor como ministro de trabajo, pero que, cuando aquello no le gustó, cuando comprendió que lo que hacía iba contra sus convicciones y sus enfoques, sin dar portazo, dijo un “Ahí se quedan, señores, servidor se vuelve a Córdoba”. Otro tanto hizo Jordi Sevilla quien, por no estar de acuerdo con la política del peor presidente que vieron los siglos, cogió las de Villadiego y se largó también sin decir mucho y se escribió una novela, mientras fumaba en pipa, con la que ganó no recuerdo qué premio en no sé dónde; con la novela, que no con la pipa, digo. Hoy leo que un diputado de segunda fila, con perdón, pero tan padre de la patria como los demás, número tres por Almería, viendo el laborón que está haciendo en la Cámara baja ha preferido decir “Señores, servidor no vale para tan alta encomienda y que venga otro. Uno no sirve pa to”, y ha dejado el caballero su acta de diputado por el PSOE…

         Supongo, insisto, que habrá más, pero no los recuerdo en este momento. Ignoro cuánto gana un diputado, pero por lo que puedo averiguar unos 6000€ al mes, es decir que nuestro hombre, al irse a su pueblo, ha renunciado a una buena pella de billetes. Lo que muchos de nosotros no ganaremos en muchíííísimos años, y todo ello porque le remordía la conciencia al estar allí, en los madriles, apretando el botón en el Congreso… ¡¡Ejemplar, sin duda!! ¿Cuántos padres de la patria, por los mismos motivos, no estarán sobrando en el patio de butacas del Congreso? Me pregunto qué dirá este señor de lo sucedido en la otra Andalucía, en la del agua sin bendecir del río más grande del sur: que la bebes y te da por trincar de lo público, de lo que no es tuyo y largarte con él calentito a la güisquería, al guajío o la casa de las niñas… y dártelas de guapo, de chingón, de manirroto y todo a costa de lo nuestro… ¿Qué dirá don Luis López de esto?

         A la gentuza hay que denunciarla, que no darle cobijo, que no reírle las gracias, que bastantico llevamos ya padecido por unos y otros… Y a quienes aportan el agua, darles las gracias y alabar sus obras.

Guillermo el travieso riéndose tras destrozar un bar con sus amigotes.

LOS TITIRITEROS DE LA NECESIDAD.

          Por favor, antes de leer la entrada, visione el vídeo. Gracias.

 

          Contemplo el vídeo y me quedo suspenso. Me parece terrible. Me invita a escribir unas letras. El hambre daba más cornás que el toro, se decía en la España de los sesenta y setenta, y los maletillas se jugaban la vida delante de un morlaco, se echaban de espontáneos a la plaza… Dejó de haber hambre y se tiene más cultura: ahora retorna el hambre y la necesidad a un cuarto mundo cada día más vasto.

         Contemplo el vídeo: ¡Lo que uno puede llegar a hacer cuando la miseria te muerde en la vida! Miro al forzudo flexible: sostiene al niño, mientras se ata a sí mismo en un nudo descomunal, e un nudo imponente, en un nudo sin solución, sin alejandro que lo corte. No pone cara de meditación oriental ni de yogui… Pienso en tantos y tantos planes duncan, en tantos y tantos niños que desperdician miserablemente su escolaridad, miro los zapatos del niño y pienso en tantos caprichosos como hay, en tantas quejas mías, quizá de usted, contra esto y aquello, nimiedades.

         Este pobre hombre y el niño son la versión arte extremo del húngaro con la silla, la trompeta y la cabra. ¿Dónde está la madre de ese niño? ¿Quién ha dicho que sean padre e hijo? ¿Cuántas horas entrenan estos ronaldos de la acrobacia callejera? Su entrenamiento es el directo en la calle.

         Siento una pena profunda y densa por el niño a quien no le veo la cara bien. Apenas unos ojitos blancos en un rostro inexpresivo. Ignoro si piensa, qué siente, mas no se ríe. No entiendo qué dice el forzudo elástico. Habla portugués, ignoro si sería más correcto decir brasileño… No sé de dónde es el vídeo. El niño se deja hacer por el adulto, que lo coge por las piernas y lo pone a escuadra, mientras alguien ríe a mandíbula batiente, ¿dónde está la risa de esto, so babieca? El hombre con la ropa sucia sigue su exhibición sobre los muelles adoquines. Sólo algún tipo blanco abre la mano y suelta unas monedas. Sus paisanos, seguro, ya conocen el número: siguen las risas, miran los taxistas, el aparcacoches del hotel… ríen. Nadie contempla, se contentan con ver.

         ¿Cuántas veces repiten este mismo número a lo largo del día por unas cuantas monedas el niño y el hombre?, me sigo preguntando. ¿Cuánta gente próxima a mí no pasará también tanta necesidad?

         Se me caen los palos del sombrajo y me da un sol recio, hirviente, desesperante, enloquecedor. Es el sol de la injusticia. Y recuerdo que también somos estirpe de Caín.

Dos hombres, dos revoluciones muy distintas.

         Contemplar es ir más allá de la realidad evidente. Contemplo pues, la foto de Fidel Castro y de Benedicto XVI. La foto de dos revolucionarios de muy distinto signo. La revolución marxista nos dice que de la lucha de clases saldrá un mundo mejor, un mundo perfecto, sin clases… y, por desgracia, ni se vio en Rusia ni lo ven los cubanos: son cosas que pasan; partir de premisas erróneas nos lleva conclusiones catastróficas cuando se trama en la vida de los hombres. La revolución de Cristo es una lucha de amor: “Amaos los unos a los otros como yo os he amado”.

         En la primera se ejerce la violencia: los dictadores siempre quieren llevar sojuzgado al pueblo: lo quieren hacer feliz, aunque sea a tiros. La revolución cristiana tampoco parece que termine de triunfar… Muchos hombres metieron a la Iglesia en banderías humanas y se ejerció la violencia en nombre de Cristo… y se equivocaron también. Era lógico: vino Dios mismo hecho Hombre y siguieron muriendo en el circo romano los cristianos, la injusticia campeaba y campea, el sufrimiento… continuó, continúa… Su reino no es de este mundo…, pero los cristianos tienen la responsabilidad de llevar su revolución de amor hasta el último confín de la tierra… Dijo que las puertas del infierno no prevalecerían… Es cuestión de creerlo o no.

         Contemplo a dos revolucionarios.

         Cuando Juan Pablo II bajó de su particular Sierra Maestra lo balearon en el llano de la plaza de San Pedro. Fidel bajó de la Sierra con su barba y su puro. Cuando recibió a Juan Pablo II, el revolucionario de blanco, había salido de detrás del telón de acero: sabía del marxismo y sus consecuencias de primera mano, sabía del nazismo, sabía que el Cielo no está en el suelo. Fidel estaba aún casi pollúo… 

         Los dos revolucionarios de blanco no tienen miedo a ninguna revolución. Admiten cualquier envite que tenga al hombre atrapado y ahogado. Hablan abiertamente del pecado y del mal. Los hombres de blanco tienen una formación sólida y, atesorada, una sabiduría de siglos.

         Me fijo en Fidel y siento pena del anciano que es hoy. Me duelen tantos y tantos miles de hombres que innecesariamente han sufrido bajo su dictadura. Quien imponga las ideas, quien pretenda vencer… sin convencer, de blanco o de negro, con un crucifijo o una pistola… no pertenece a esa revolución de amor… que es capaz de derribar los muros de Jericó con poca tropa y sin tanques.

         Fidel, dicen, le pidió a Benedicto XVI un libro para poder meditar… El capital se ve que ya se lo sabe. No se trata de una bajada de pantalones, sino de la prudencia que da la edad y ese sabernos todos moriturus.

El CANTAR DE MÍO CID: una explicación a las urnas andaluzas.

         No sé exactamente por parte de quién, pero mi compañero Enrique Vílchez es pariente del oráculo de Delfos. Ni que decir tiene que es sabio en ardides como el viejo Ulises y así, viendo nuestra torpeza intelectual en la interpretación de lo sucedido en la Andalucía del PSOE, al sur, en las últimas elecciones me ha dicho, talmente un oráculo: “Tú, solo tú, en el Mio Cid, hallarás la respuesta”. Estas cosas así, coño, al pronto, imponen, cómo no, acongojan y cargan de responsabilidad, pero yo sabía que él me llevaría como Virgilio al florentino por los vericuetos de estas veredas, andando en bici, pie enjuto y sin tropezar en piedra… y así, casi escribo al dictado.

         “Recuerda que el héroe se representa a él, al grupo y a los individuos del grupo”. ¡Tate! El Cid es Griñán y su partido todo, según y como. Nada de culpas al partido, nada de responsabilidad del jefe: ¡el agua! Es el agua de Sevilla. Mio Cid fue enviado a Sevilla allá en el siglo XI con sus mesnadas, talmente que Griñán, a cobrar las parias del rey su señor, don Zapatero, el menor. Fue allí, en Sevilla, no en otra ciudad, donde el Cid enganchose con la manteca, que no Griñán, que no el Cid por su mano, sino que otros, Martín Antolínez, ardida lanza, y los sus hombres partes de las parias hicieron y repartieron y así el rey su señor, don Zapatero, lo largó al sur y don Alfredo, el Alquimista, lo vio partir y volverse con extraño gesto en el rostro. ¡Ay, qué buen caballero, si tuviera gran señor!

         Siguiendo el hilo interpretativo del oráculo, don Arenas y sus huestes son los Beni Gómez… ¡la aristocracia de la sangre! Ellos no son la España del cincel y de la maza. Ignoran cómo se ha de trabajar el voto y laborar el paro, son la España soleada y rica en herencias y prebendas… No, Por el codo ayuso la sangre destellandono no corre entre estos nuevos Ansúrez-Beni Gómez, ¡ah, más cómo sabe don Griñán, que en buen hora nació, dónde le aprieta la cincha al caballo y la espada le baila! Durmiéronse don Arenas y los suyos; y escapose el león de la corrupción, el león de la oportunidad de la mayoría absoluta, don Griñán y sus hombres serían desterrados y vueltos a las áridas tierras donde no hay prebendas ni parias, ni el dulzor corre de los miles de monedas de oro en el arca fija…, ¡ay quién viera al león! que Saliose de la red y desatose, ¡ay el jodido león!: allí viéredes los hombres de don Arenas, acojonados al montón…, mas llegóse Don Griñán, Mio Cid, ese campeón, que en buena hora nasció… Que así recio y claro lo dice el Cantar:

         El león, cuando lo vio,          mucho se amedrentó;

         Ante mío Cid, don Griñán,        la cabeza humilló y la boca bajó.

         Mío Cid don Griñán          del cuello lo tomó  

         Y llévalo de diestro          y en la urna le metió.

         El león prefigura los votos de Al-andalus… y la red las urnas, allí donde metiéronse a millones los andaluces. Visto así el hecho, el mismo león envergonçó como tantos y tantos andaluces.

         Çien caballos gruessos y corredores envió mío Cid don Griñan a su señor de Castilla, que todo estaba salvo, le dijo a Martín Antolínez, ese caniche bribón: que metió mano al espada que no a la paria pagada, que algunos de sus hombres fueron, que ya los tiene a buen recaudo guardados. Que aún teme, ¡ay de mi Alaya!, solo a la jueza de Alaya, ¡dos cojones donde los haya!…

         Del acojono que tenía, dudando si el león quedaría o no en la urna, Mio Cid, don Griñán De los sus ojos tan  fuertemente llorando, suspiró, ay mío Cid, pues tenía muy grandes cuidados. Allí habló de nuevo don Griñán tan bien et tan mesurado: ¡Esta vez estuvo bien cerca la jodienda!, mas no os asustéis mientras estos sean nuestros enemigos malos, los seguiremos pelando, vivos, y poco aguados, en agua fría los pelaremos, aquí como en Utrera. Y así mandó allí soltar las riendas y volver a sus mesnadas a cabalgar de grado.

***

         Según el profesor Vílchez, el problema del trinconeo lo da el agua del Guadalquivir al pasar por Sevilla. ¿Dónde estaba el patio de Monipodio? ¡Coño, en Sevilla!... Está claro lo del agua. Esta hipótesis del profesor Vílchez requiere aún algunas confirmaciones químicas, pero ya se ve que la clave está en la literatura española, que nada hay nuevo bajo el sol, según el Eclesiastés… Que nada de culpas y culpables. Don José Griñán como Rodrigo Díaz de Vivar cabalgan por la nobleza de devolver al pobre lo robado por el moro o el cristiano, da igual de dónde lo sacaran los reyes de Sevilla o los recaudadores de Hacienda, que ellos y los suyos no son escrupulosos… y así, amigos, cabalgamos. Quizá tengamos más episodios, aunque estos trances son agotadores… El Cid don Griñán cabalga de nuevo sobre Babieca, ¿que será Valderas, digo yo, no, Enrique?

Todos ganáis…: ¡Jo qué tropa!

         Medito y no hallo ninguna otra realidad en la que salga lo que salga, sea cual fuere el resultado todo el mundo sale ganando. Además de las elecciones no se me ocurre otra. En ningún deporte, por ligerito y elegante que sea, se da: siempre división de gustos, de opiniones, reparto de cabreo y dicha… En lo profesional… tampoco: todo negocio busca el equilibrio, aunque siempre las partes creen que salieron un pelín más beneficiadas una que otra: diré que la del otro, aunque en el fondo creo que fui yo quien se llevó el gato al agua. ¿Pero y en las elecciones? En las elecciones… ¡todos ganamos!

         No hablo de Asturias porque me coge a trasmano y me dicen que no lo entiendo. Hablo de mi pueblo, de lo ocurrido al Sur… ¡que miro atónito!

         Niego absolutamente la lectura que hace Rubalcaba y rectifico mi apreciación. No era él quien no deseaba ponerse al lado de Griñán, sino este quien no deseaba que se le pegara quien acababa de perder las generales hace tres meses… y tenía el malaje: “¡Apártate que tiznas!”, le decía la sartén al cazo. Ahora, sin embargo, Rubalcaba, sin análisis de mesas, sin análisis de ciudades, pero tirando al bulto, que a veces algunas caen… “El principio del fin del PP”, la política del PP que ha sido elegido para cuatro años, tras tres meses, ¿ya se ha desgastado? Por el Supremo Arquitecto, don Alfredo, ¡qué cosas tiene vuessa merced! Voacé es muy malillo y tiene muy mala follá… El dientecillo retorcido, pero eso no son sino juegos de mesa, gracietas de café, trifulcas con espadas de cartón… Hay que analizar los pueblos por sus habitantes y sus hechos, las mesas, las capitales aparte… Usted, se dirá: “Declara que algo queda”. Lógico y propio de quien respira por donde puede.

         “Victoria histórica del PP” decía mi detestado Antonio Sanz. Sí, amigo, victoria pírrica, como decía uno de mi pueblo, “de las que obtenía Pirri con el Madrid” –curturón, marañón-. No Sanz, querido, ustedes se presentaron para gobernar y no lo harán. Ustedes han sido eficientes, pero no eficaces. Arenas, insisto, tiene que ser cambiado por un líder de este lado del río… De la otra Andalucía. Arenas sigue transmitiendo la imagen de señorito que Andalucía no traga. Se dejó limpiar los zapatos en Sevilla por un limpiabotas y eso le partió las piernas políticas. Su moreno de carita nos dice de un tío que tiene tiempo para esas chorradas de la jet. Habla lento y sin contundencia. Cuando dialécticamente golpea siempre lo hace con guante de badana, suave, marcando casi el golpe, sin tocar al adversario. En política dentro del guante hay que meter la herradura de los dibujos animados. Ustedes, todo el grupo de la otra Andalucía, están de más. Nos sobran eses por zetas y jotas relajadas… y necesitamos el acento recio de este lado del río… donde cojones tiene una jota que raspa la garganta al salir pronunciada.

         A los sindicatos, si por mí fuera les quedan dos pelados… ¿No querrán una huelga para que les levantemos la tesorería con el dinero de todos? Mirad, compañeros, quien quiera que se sindique y quien se sindique que pague y con eso os organizáis vuestros bailes… Donde hay vino, bebed vino, donde no hay vino, agua fresca. ¡Y a jugar a los billares de Moisés!, que es lo que hacía el cándido de Cándido Méndez.

         Medito y todos han ganado: la izquierda por conservar el poder; los conservadores de izquierdas porque conservamos el poder; la derecha una victoria histórica; Valderas…, Gordillo…, puño en alto, el progreso marxista de la Andalusía der gentío por la iguardá… ¡al gobierno de Andalucía la Grande! Me pregunto qué gano yo… ¡y qué coño voy a ganar si no soy de ningún partido ni de ningún sindicato, si solo soy un mirón! Yo por mirón pago los tiestos rotos…

Para informar hay que ser fea..., deduzco.

         Quien esté libre de pecado que tire la primera piedra. No lo invento yo. No tiro ni la primera ni la última. Sólo me paro y miro. Soy espectador interesado, atento. Ser imparcial siendo siempre parte, ser objetivo siendo siempre sujeto, ser ecuánime, justo… es difícil, pero ser tendencioso está feo.

         Hay periodistas en mi recuerdo que me resultan molestos. Se me antojan tendenciosos. Los sorprendo con frecuencia dando sesgos con sus adjetivos en la entrevistas, en las entradillas, en los comentarios, en los cierres… Cuando lo compruebo en varias ocasiones el trabajo de esta tropa deja de interesarme. Ignoro si son el cuarto poder o meros estiletes de los poderes económicos que les dan trabajo y los mantienen en sus plantillas de radios, periódicos, televisiones…

         El primero de quien recuerdo su alunizaje fue de Luis Carandell, que en paz descansará mi hombre. Llegó con los socialistas al poder del 82. Se dedicó a secuestrar sistemáticamente la información del Parlamento so capa de arte y caracoleo equino… Sus gracietas sin gracia alguna taparon la información y engrandecieron a quien le precedió en el empleo y daba esa información durante la transición, Alberto Delgado, del que guardo inmejorable recuerdo: excelente profesional, que ignoro si seguirá vivo; aunque sé que se jubiló hace ya muchos años.

         Otra simpática periodista era para mí Rosa María Mateos que sistemáticamente en los telediarios que presentaba y dirigía o lo que fuera, ignoraba toda noticia sobre el Papa… Actitud propia de una miope beocia. Me resulte desagradable, ajeno, indiferente… Fidel Castro, por poner un poner, no quiere decir que secuestre la información al público. Vaya con Dios la buena mujer.

         María Antonia Iglesias, es el epítome de lo que vengo hablando. De ella, la pobre mujer, ya escribí aquí. Esta señora no era tendenciosa, era y es una mujer que presentaba las noticias a su sabor y según leal saber y entender… Creo que formó parte del entramado socialista tras la victoria de la izquierda y su pasada por la ídem en la España de mi Felipe, cuando Alfonso Guerra y él vestían la pana y la cortaban. A la pobre me cuesta verle la carita y no precisamente porque sea fea, que lo es rato largo…, sino por el flaco favor que hizo a su profesión y a mí como español.

         Ato esta entrada por el final. Y me dejo unos cuantos periodistas de este tenor en la talega, bajo mi modesto punto de vista. Rosa María Calaf… ¡pero alma de cántaro cómo es posible que tú, ahora, a la vejez, salgas con semejantes chorradas y arremetas, hija, contra Sara Carbonero! Creo que yo que se debe pedir a Dios que nos retire dos minutos antes de empezar a decir chorradas o que nos dé la prudencia para callar y  seguir barajando…

         Ella, la Calaf, que siempre dio su sesgo informativo, que puso su sello de opinión donde solo le pedíamos y esperábamos que nos informara… Ella que ataca al pensamiento único… del dinero hoy… Dice de la pobre Sara Carbonero que, sin comérselo ni bebérselo, y supongo que no se dignara a contestarle que: "hace un flaco favor a la mujer y al periodismo, pues frivoliza la imagen de la mujer y contribuye a que la apariencia sea más importante que el contenido", me dice la pobre Calaf en Vanity Fair. "Ella no tendrá esa intención, seguramente, y yo no tengo nada en contra de ella, pero creo que para eso es mejor dedicarse al espectáculo o a hacer mamarrachadas en la tele que a la información", concluye la Calaf. Y ahora a dormir, tan contenta… A lo mejor quiere que Sara Carbonero hable desde detrás de un burka… ¡Vivir para ver! Muertos tienen que estar todos cuantos nos conocieron, señora.

Transparencias...

         Cierto. Soy un malhablado desde pequeño. Un ordinario. Un tío vulgar. Un barriobajero. La Luisi, mi tata, me daba con pimiento picante en la lengua porque decía palabrotas y las sigo diciendo. Esto no quita que me las quisieran trepar de la boca a manotazos, con reganiñas y pimientas. La palabra ‘cabreado’ en mi casa, lo recuerdo, era malsonante: “Se dice enfadado”. Bien, pues para que no se me confunda con los indignados, ‘esos señores que acampan’, he de decir que estoy MUY CABREADO, es más… estoy más cabreado que un indio sin caballo. No estoy ni irritado, ni contrariado, ni sulfurado… estoy: MUY CABREADO, HASTA LOS COJONES mismamente por más señas,… y aunque también esté feo señalar.

         Bombo. Platillo. No nos besamos porque no nos llegamos. ¡Somos la leche! ¡Pero qué honrados, qué probos, qué buenos somos…! Hoy se nos anuncia tras el Consejo de Ministros una ley de transparencia, la llaman, ¿¡el 23 de marzo de 2012? Me cago en toloquesemenea… ¿¡pero hasta cuándo vamos a tener que soportar, Catalina, a estos políticos nuestros de nuestros pecados!? ¿¡HOY!? De veras, señor don Diego, son unos sinvergüenzas… Esto no puede ser… Esta ley existe en algunos países de norte de Europa, creo que Finlandia, desde el siglo XVIII… ¿¡¡y ahora en el siglo XXI vamos nosotros a dárnoslas de qué!!? La cantidad de trincones que nos podíamos haber ahorrado en siglos… (y yo con la decadencia de España).

         Veo que hay un vídeo de un señor llamado don Jesús Lizcano que es el presidente de una sociedad internacional sobre la transparencia. Veo el vídeo y debe tener tres o cuatro años… Nos dice este señor, muy correcto, bien clarito que el problema de la corrupción no es otro que la falta de educación: hay menos corrupción cuanta más educación hay… Lo dicho: en Andalucía llevamos siglos de atraso y a juzgar por los resultados de educación, ¡¡me lo temía!!, estamos raspados, como san Blas de calzones… ¡cero! Es un problema de formación ética dice don Jesús…, pues de eso tampoco tenemos, posmireusté. ¿Bien común? Eso será lo de mienmano, mipimo, micolega, mimama, mi… y eso… Así nos repartimos esto porque, sencillo, hemos quebrado la separación de los poderes y al Estado se le robó hasta la posibilidad de controlar, de sopesar… ¿De qué coño sirven los tribunales de cuentas? DE NADA. ¿De qué sirven los inspectores de tal o cual? DE NADA…, COÑO, DE NADA… ¿Acaso no lo ve usted? Los políticos los han silenciado, callado, secuestrado, guardado…

         Es curioso lo que dice este señor: que España está mejor que los países del sur: mejor que Italia, que Grecia, que Portugal… ¿Les suena? España… CURIOSAMENTE… los países donde ha golpeado con más rudeza la crisis en Europa… ¡Obvio! Si nos los hemos metido en el bolsillo, por la nariz, en la finquita de la prima que es mi testaferro, en la casa del fincón del tito, que es mi testaferro…

         ¿Y nadie lo sabía? Musotros no vemos visto na, señorguardia. Somos un atajo, una tribu, una partía… permisiva con los corruptos. Somos nación comprensiva… ¡qué risas, tú!… El pícaro está bien visto, “Ole sus hue…sos, ¡qué arte, arsa Pilili!”. Qué gracia tenía el hijodelagranputa ese pillo atracador malnacido que vive del paro… “¡Qué listo es mi niño y mi niña y mi marío y mi mae y mi tía y mis… ! ¿Qué, que no…, miarma? Cuchatú: nuestro parito, nuestras chapucitas, nuestras… ¿O es que te crees tú que vemos encontrao un nío de Michubichis…? No, hijo, no… ¡el paro que da pal Michubichi...!”. El honrado es un bobo, un tonto, un cretino…, un gipollas en directa al país de los necios. ¿Declarar? ¡Porque no me queda más remedio!, pisshha. Aquí, lo dijo Solchaga en tiempos… los billetes a expuestas… ¿Hoy? Los amigos de los políticos, sus familias, sus colegas, sus correligionarios… a tacos se llevan los billetes grandes y si no que se lo pregunten al Trujillo, el escudero-chófer del Guerrero sin antifaz… “tengo la conciencia tranquila”, ¡decía el muy mandria camino del talego!, si sabrá este tío qué es eso…

         En España el 70% de los alcaldes que estaban implicados en procesos por corruptos, ladrones, sinvergüenzas, trincones, manilargos, cuatreros, rufianes, recalificadores, caballistas, cacos en todas sus formas y sabores… ¡volvieron a ser reelegidos! Con dos cojones. Nos roban, nos engañan, nos sodomizan, nos ponen el culo como un bebedero de patos…, pagamos la cama, y encima, que siga mi señorito subido en el macho, aquí estamos musotros pa seguilos votando…

         ¿¡Ahora llegáis con esto de la ley de transparencia…!?

         Es tal el grado de tomadura de pelo por parte del poder, que me dan ganas de…

Desparpajo y desvergüenza de una aristócrata de izquierdas.

        La Milá ha hecho un calvo y ha enseñado el culo:

http://www.elperiodico.com/es/noticias/gente-y-tv/calvo-mila-1577701

        De momento siento vergüenza ajena. Se ve que le ha gustado lo de que le toquen las tetas y ahí está empicada como una adolescente treceañera, solo que estos retuestes y calentones vienen por el otro lado, por el descenso de la vejez… Mire usted, señora, ¿usted quién coño se cree que es? Bien está que quien tuvo, retuvo y algo quedó para la vejez, pero usted tiene ya una buena sarta de años en los lomos, que no está como para ir por ahí enseñando el costillaje y el culo, digo yo.

        Cierto que cada uno hace lo que puede, lo que sabe, lo que le dejan… y enseñar en culo, si es gratis, adelante con los faroles. Tengo yo para mí que usted lo tiene esto ya muy controlado, previsto y tal… “¡Por Tutatis que hoy enseño el culo!”, y ahí que te va con el culete muy magreado y estriado al aire.

        Aún la recuerdo, la primera vez que la vi, con Isabel Teanille, las dos y especialmente recuerdo, de aquella época, si no me falla la memoria, de una entrevista de un pavovallecano que se autoproclamaba el Rey del pollo frito, un tal Ramoncín que de rocanrolero de barrio poco menos que nos alcanza a día de hoy un sillón en la Docta Casa.

        Luego la recuerdo, a la Milá, ya sola, en Esta noche jueves, creo que se llamaba aquello: cuatro actuaciones estelares de las que el personal suele recordar dos…: Paco Umbral, que en paz descansa,  “o hablo de mi libro o me voy”; Jezulín bajándose los calzones para enseñar una corná… ¡y ahí creo yo que le cogió la Milá el gusto a la cosa mostrativa! Otras dos que no recuerda tanto la gente: una entrevista a López Bravo, ese lujo de hombre de la España de irás y no volverás, que murió en un accidente de avión. Y otra a Julio Cerón, que había comprado a plazos un puente levadizo para su castillo, y que estuvo hablando contra el ingreso de España en la OTAN y le montó una pajarraca a la Milá que para ella se quedó. (A la Milá siempre se le cayó, tengo para mí, la babilla con ese capital político que es Felipe González).

        La verdad es que tener que echarte de progre y a la cara a la aristócrata de talante de izquierdas y que ahora, a la vejez, se dedique a enseñarnos el culo y ver cómo la magrean, que las tetas ya nos las enseñó, es un poco tedioso, lastimoso, penoso, luctuoso, desafortunado… Lo que hace la vejez, la insatisfacción y el afán de notoriedad.

        Vaya con quien desee verle el culo, la señora hija del II conde de Montseny. ¡Qué cosas tienen los ricos!

La grandeza de pedir perdón...

El secretario general del Partido Popular andaluz, Antonio Sanz, no es político de mi agrado. Su aspecto y sus formas me aburren. En sus ruedas de prensa me resulta gritón, le traiciona la ropa estrecha y está incómodo por ser gordo, como yo. Me parece altisonante en sus contenidos y sus formas. Habla lento y sus secuencias lógicas, que pretenden sorprender por su ingenio, son, sin embargo, desde todo punto previsibles. Es lo que hay: un martillo pilón que repite y repite consignas que inventa o le inventan. Hoy, sin embargo, me parece que ha dado un clavo que no hay quien saque en el PSOE: en vez de pedir el voto, los miembros de este partido, visto lo realizado por algunos de sus paniaguados -posiblemente no son ni socialistas-, es pedir perdón. Sí señor, esta vez dio usted en el clavo evidente de lo que es la bonhomía y la gente de bien.

“Nos equivocamos al poner al frente de este negociado a un canalla… Nos engañó durante diez años. Nuestros filtros no lo detectaron… Pedimos perdón por el daño realizado”.

Problema aparte es si resulta creíble o no la petición de perdón y las explicaciones. La verdad es que se hace difícil que un tipo como el presunto Guerrero y su chófer Trujillo (en Andújar lo conocían con el sobrenombre de el ministro)… hayan pasado desapercibidos para el partido… ¿Todo se lo gastaron en cocaína y juegas? ¡Ahí hay un pico de billetes! Tendrán el tabique nasal de platino…

Pedir perdón sería tanto como reconocer que el Partido sabía y callaba. Y si callaba sería por algo… ¿Qué estará dispuesto a contar Guerrero? La jueza Alaya, no insisto… donde los haya, no parará de tirar del hilo y no dudo en que irán pasando por su despacho más y más implicados. Supongo también, que tras el 25, cada mochuelo volverá a su olivo: los políticos a lo suyo, los ladrones a la cárcel y la jueza y la policía a sus investigaciones.

Antonio Sanz en esta oportunidad, sin grandes alharacas, ha puesto un trilema al PSOE que no soluciona ni el barón Münchhausen. No cabe duda de que aquí hay una trama política y el PP está sacando réditos políticos a una canallada política del partido del gobierno en Andalucía, donde una vez más anda por medio, sin remedio, el Poderoso Caballero.

Disculpe, que me pregunto yo... que...

               Me pregunto:

        ¿Cómo es posible que gente tan vil, tan malas personas, tan depravadas, tan poco personas… lleguen a ocupar puestos de tanta relevancia social, política? ¿Cómo llegan a tener tanto poder animales con ese grado de inhumanidad? ¿Nadie por encima de ellos es capaz de pararles los pies, nadie vio que eran una escoria y, por tanto, una rémora social, una peste, una plaga, un daño para ellos y para los demás?

        Me vuelvo a cruzar en los periódicos a este… Dominique Strauss-Kahn. No le había prestado atención nunca a este hombre de pelo blanco y cierta distinción en su aspecto. Lo denunció una camarera en Nueva York por agresión sexual… A partir de ahí este pulgarcito de las camas pagadas se ha pregonado como un arrastrado prostibulario.

       

        Me pregunto:

        ¿Y este ser se quedó a un metro de aspirar a la presidencia de Francia?

       

        Me sigo preguntando:

         La policía francesa localiza a un asesino en diez días echando el resto en investigadores y medios, volcándose en los casos terribles de un asesino en serie… -descubierto ayer- ¿y nadie conoce en el servicio de inteligencia que este polla corta –según juzgan las putas que con él estuvieron- envuelto en mierda… puede llegar al Elíseo? No me lo creo. ¿Este tío iba por la vida sin escoltas, como un fulano cualquiera siendo el director del FMI? No me lo creo. Me dirán que es un enfermo, pero en mi pueblo dirían que es un vicioso, un putero, sin más…

        Me vuelvo a preguntar:

         ¿Cómo es posible que gente tan vil, tan malas personas, tan depravadas, tan poco personas… lleguen a ocupar puestos de tanta relevancia social, política? ¿Cómo llegan a tener tanto poder animales con ese grado de irracionalidad? ¿Nadie por encima de ellos es capaz de pararles los pies, nadie vio que eran una escoria y, por tanto, una rémora social, una peste, una plaga?

Y tú más…

Me libre Dios de alegrarme del mal ajeno. Ayer lo colgué en el blog y por la noche se produjo. Servidor ni profeta ni hijo de profeta. Trujillo, el chófer de Guerrero, el escudero enviado a Madrid a por los sobres con dineros, el comprador de coca para su señorito –y para él-, el compañero de alegres atardeceres de cubatas y reparto de subvenciones en las güisquerías sevillanas… A estas horas ya saben, el escudero y el señorito, qué contiene el set que te dan al ingresar en la cárcel. Lo siento, presunto. Esto debiera ser la normalidad absoluta. Quien la hace la paga, que la risa va por barrios.

Cuando éramos niños, al ser cogidos in fraganti siempre procurábamos pringar a otros, poníamos el ventilador de la mierda, de las acusaciones más viles… Muchos de nuestros políticos están instalados en la infancia perpetua, padecen el síndrome de Peter Pan. Se trataba de no ir solos porque mal de muchos es consuelo de tontos, pero consuelo al fin y al cabo. El y tú más… es muy humano. Bien está que me saquen un ojo si a mi enemigo –en España no se usa la palabra contrincante, adversario, rival, competidor…-, con enemigo ya vale… Sí: que me saquen un ojo, pero a mi enemigo los dos. Y tú más, dice Griñán en Andalucía cuando le hablan de los ERES: Tú conoces a Matas, le dice a Arenas… y a Paco Camps. Calumnia que algo queda. Y nos acordamos de Roldán, que está en la calle, y de Barrionuevo, que está en la calle, y de Vera, y de Urralburu, ¿y no nos acordamos de Felipe González? ¿Quién olvida la X que Garzón pintó en el organigrama de los GAL? Y tú más… Soraya, la soraya socialista, siguiendo su línea de ataque e intento descabellado de denigrante degüello, digo, podía preguntar al Rey por su yerno, porque no es que se sentaran, en tiempos, en el banco azul… es que se sientan a almorzar juntos…

Suponiendo que el PP gané en Andalucía con mayoría absoluta… Hoy apuesto con una amiga a que no son capaces de tirar con claridad de la manta en Andalucía… No hay cojones… Seguro. Se alegará que no conviene por razones de Estado: ¿qué van a decir de nosotros los alemanes, los noruegos, los franceses…? Pues mire usted, que digan lo que quieran, pero vamos a ventilar la casa, vamos a abrir las ventanas, vamos a ver qué nos queda, qué tenemos, qué somos, quiénes somos… y vamos a hacer propósito de la enmienda, como en la confesión bien hecha, y que pasemos ya de una vez por todas esta interminable Cuaresma vergonzante de las Españas, camino de la Pasión.

De risas al talego…

         Decía Rubén Darío que los poetas eran las torres de Dios. El comentario se cobra aparte y, por tanto, no me extiendo. Lo cito como apoyo para preguntarme quién se cree ser don Antonio Alemany ese periodista, escriba del señor Matas, condenado a seis años a la sombra.

         El otro día el Guerrero sin antifaz, lo comenté creo, iba silbando y riendo como Pulgarcito camino del Juzgado, paso previo para que la jueza Alaya, que tiene más huevos que todos los chiquillos de mi calle, lo guardara en el estaribel y le haya pedido una fianza que se le tienen que haber saltado las lágrimas de risa, ¡qué panzá de reír! El chófer del Guerrero, Trujillo, su escudero comprador de polvo blanco, 25.000 euros al mes para su señorito…, iba hoy camino de verle la cara a su señoría, a doña Mercedes, ya saben la jueza Alaya, con dos cojones donde los haya… Ahora veremos a ver cuando salga, a lo largo de la tarde, si cena en casa o le dan el set de baño, las toallas y el pijama del talego.

         Guerrero y su escudero, Trujillo, iban de coca, de copas y de mecenas de sus colegas, familiares…, con nuestros dineros, y sabían, estoy seguro, de que estaban mojando en taza ajena…, pero, insisto, y no me pierdo ¿y Alemany de qué iba…? Va mi hombre, agarra, se pone delante del fiscal y le mete un chuleo como si aquello fuera de echarse unas risas…, el patio mismamente del Cole y él quien más botellines de la Dorada roba en su barrio. Le preguntó el fiscal que si no le extrañó que le dieran 4.000 pepinos al mes por escribirle los discursos a Matas y dice que le parecían pocos…, ¡vaya risa! No satisfecho, por mearle un poco en la pechera al fiscal, va mi hombre, se estira, ¡por decir algo simpaticón!, le pregunta, así, a lo bobo, que si ha leído los discursos, encima… ¡la carguilla de leña no está mal!

         Sabes lo que te digo, Alemany, que vas a tener mucho tiempo para escribir ahora porque el juez te ha recetado unas vacaciones de tres años y la parida de propina, que decíamos en la Armada, es decir: nueve mesecitos de cola…

         Esto, señorita, es lo normal. Usted anda a patadas con los códigos y usted la paga, que la ignorancia no exime. Llega el juez y sentencia. Lo que no es normal es que, en las Españas, encima de ser un presunto delincuente, un delincuente como la pata un rucho, un chorizo confeso… ¡la leche de chorizaco!, además, saquen pecho ¡y se rían!: ellos, sus amigos, sus partidos, sus colegas… ¡las torres de Dios!: ahí, en la torre, es donde deben estar encerrados estos caballeros para redimir penas (Y para risas las que se meten los cabrones de la ETA en la jaula de cristal del Juzgado… ¡qué risa so hideputas, follones, malandrines!... ¡Qué risas!, ¿verdad?... En fin).

Don Rafael Escuredo, "son tan gilipollas que van sobrados"

Mis presidentes.

 

         Pregunto a votantes jóvenes quién es Escuredo y no lo saben. Todos conocen a Manolo Chaves, ¡y es que veinticuatro años con esa imponente cabeza asomada al telesur, o como quieran llamar a su tele…, son muchos años, compañero! Recuerdo cuando Campmany le escribió aquello de que tenía la misma cara que el escudo del Barcelona… ¡estaba bien visto!

         ¿Quién se acuerda del Fernández Viagas…? Que descansa en paz. ¿De Rodríguez de la Borbolla? ¡Con esa rima tan sencilla para todo jaenero que se precie!...

         Escuredo debía dedicarse a su despacho. Salen tarde y mal estos viejos rockeros del socialismo de la pana y la tortilla. ¿Se puede saber cuánto tiempo lleva despidiéndose Miguel Ríos? ¡¡Santa Lucía que lo vea!! Escuredo, por Dios, ¿cómo se te ocurre llamar gilipollas a colegas políticos del PP? Eso no se dice y te van a dar con guindilla picante, como a mí, cuando era niño, en la lengua, para que no digas palabrotas. Bien está que lo digáis en casa, en el bar, en la Casa del Pueblo…, pero no el mitin… ¿Que se te calienta la boca cuando dicen que los socialistas sois unos desalmados y andáis en el latrocinio? Pues lo que hay que hacer es poner el primer día al sinvergüenza delante del juez… Ahí no hay compañeros que valgan porque si no… nos convertimos en cómplices. Ahí no se saca pecho por nadie: el que se engancha en la manteca de todos, a la trena.

         Os estáis equivocando en la campaña. El miedo no mueve ya a los andaluces. Cierto que tenéis vuestra clientela…, pero ya no es tan inculta como lo era antes… No sólo por lo que habéis hecho vosotros los socialistas en Andalucía: ¡¡Por todos, coño!! Aquí todo el mundo ha puesto sus impuestos a los pies de los caballos y los caballeros… ¿Que pudimos llegar más lejos con esas espartos? Lo ignoro, pero esa agua no mueve molino… Ya es tarde, señor don Diego. Hay lo que hay y ya no hay tanto miedo en los pueblos pequeños.

         Ni el miedo mueve ya, ni los insultos, ni el compañeros… ¿No oís el discurso de la caverna del pobre Cayo Lara y Diego Valderas…? A ver si aprenden que Los santos inocentes se sitúan en Extremadura y que Extremadura no es Andalucía. Cayo Lara debe releer, si es que lo leyó, lo que Azorín escribió sobre su pueblo…

         Alfonso y Felipe no van de pana. Aquí ya un voto no vale un duro y un puro… Y si se te calienta la boca… ¡no vayas al mitín, a ver si te va a dar un jamacuco! ¡Por cierto!: veo yo que Alfredo va más por Asturias que por aquí, ¿no será que no desea fotos junto a cadáveres políticos?

La jueza Alaya, con dos cojones, donde los haya: divagaciones.

Encima con tarea para casa... ¡ole su arte!

          Llegado el momento en que se ven, uno tras otro, los casos en que se dan connivencia entre funcionarios y cargos a dedo, puestos políticos: hay que menear el cocotero. Los cargos nombrados a dedo se han convertido en una plaga y una administración paralela que prostituye, desacredita y mancilla al funcionariado verdadero de este Estado. El funcionario nace con carácter vitalicio, con un sueldo corto y constante, para no tener que depender en ningún momento del político de turno. El funcionario es un servidor de todos. ¿Qué han hecho los políticos? Eludir a los funcionarios creando unos servicios paralelos, ¿o es que usted no conoce a algún amigo que, siendo funcionario de carrera y cierto nivel, es relegado al baúl de la mesa sin papales, de la función sin función y sustituido por un pelaperros amigote de sí se sabe qué politicastro, y que ocupa el cargo con extrañas y tortuosas atribuciones?

          ¿Qué puede temer el funcionario? Lo que suele ocurrir: que el jefe de turno, puesto por la cuerda que manda en plaza, lo esté jodiendo todo el santo día desde que entra hasta que sale; que le den encargos impropios que bordean su función; que… y ante eso no todos podemos ser Chuck Norris ni la jueza Alaya…, con dos cojones, donde los halla.

         No se trata de montar la cacería, pero hay tirar de una vez por todas a la manta…  A tiro limpio con ella: ¡Viva la libertad verdadera que busca la verdad y vive a su amparo! ¿Que hay muchos funcionarios que lo son por el carné? ¡Hasta ahí estamos!, pero esto no puede seguir así. El funcionario debe denunciar los tejesmanejes del politicastro indecente de turno, levantárselo a los periodistas, que lo aireen, y que el juez lo cobre y lo guarde… ¡¡Y a por otro!! Políticos decentes: quiero pensar que la mayoría; funcionarios decentes: la inmensa mayoría… ¡¡Pues vamos ya!!

         El problema está en los jefecillos de los organigramas donde sirven los funcionarios. Ahí no debe haber duda. Las personas que ocupan cargos de responsabilidad tiene que llevarla a término: saber llamar la atención al funcionario que no trabaja, que no es puntual, que no… ¡¡Qué fácil es decir YO COBRO EL COMPLEMENTO, pero no me arrimo al COMPAÑERO incumplidor!! De arriba abajo hay que cumplir, con verdad, con afán, afabilidad, con responsabilidad, con lealtad… Mientras el miedo y la mentira, el chalaneo y el nepotismo, el clientelismo y billetaje estén trenzados en los hígados del funcionariado tendremos ladrones, incumplidores, sinvergüenzas en la función pública.

         Les aseguro, por lo que he observado, que son los menos y salen de vez en cuando en los sucesos de los periódicos y asociados a políticos…

         ¿Qué fue de la campaña de MANO PULITE? ¿Qué fue del fiscal que intentó sacar la cuadra en Italia? ¿Qué fue de Antonio Di Pietro? Todo aquello devino en lo que decía el Gatopardo, cambiarlo todo para que nada cambie… ¿Chi lo sa?

Guerrero, sonriente, supoya, ignorante de que iba camino del talego... ¡jo qué risa!

SI NO FUERA TERRIBLE... sería un buen chiste.

         Si no fuera terrible lo que sucede, podríamos decir que este sobre, sin más, es un buen chiste, un chiste español, de humor negro, de entraña y pata negra… ¡de la mano negra! ¡¡De morir de asco!!

         Si no fuera vergonzoso lo que nos obligan a padecer, podríamos decir que quien hizo este sobre es un necio, un imbécil, in cretino de los muchos que piensan que los andaluces somos, por menos, tan tontos como él y así ha puesto un disco de circulación prohibida en innovación, lo que supone más inmovilismo, más cerrarnos sobre nosotros mismos, más de lo mismo, nada de democracia, de posible cambio, de dejar que los demás elijan… ¿Qué fue de la Andalucía imparable? ¿Imparable en qué? En incultura, en paro, en derroche, en prebendas, en nepotismo…

         Si no fuera vil lo realizado, pensaría que quien puso lo de la protección es el mismo tonto que puso la innovación detenida, intransitable… ¿Protección de quiénes? De vuestros afiliados, de vuestros militantes, de vuestros altos cargos, de vuestros hijos, de vuestros… ¿siempre de los vuestros y desde hace 30 años?

         Si no fuera sangrante, la competitividad la hemos hecho a pesar de vosotros, de esos ladrones que hay entre las filas de los partidos, donde es especialmente doloroso el robo, la sustracción, el desfalco, el engaño… Somos competitivos porque tenemos que seguir respirando y por eso seguimos tirando…

         Si no fuera porque hay verdaderos socialistas de una pieza, que no sé dónde están… porque no los oigo, no los veo, no los leo… ¡no querría leerlos tras un fracaso! Hay que saber pedir perdón… Nos habéis machacado… en Andalucía.

         Me paro aquí, por favor… ¿empleo de calidad? ¡¡Cuando lo único que han generado ha sido desempleo en cantidad!!

         ¿Que hemos mejorado en estos 30 años? ¡Tiene cojones la carga de leña! ¡¡Claro que hemos mejorado!! ¡Pero no hemos progresado tanto como debiéramos por vuestra ineptitud, vuestra demagogia, vuestras trapacerías, vuestros latrocinios continuados…! Hemos progresado a pesar de vosotros, de vuestros gobiernos de cafres...