lunes, 30 de abril de 2012

El tiranuelo venenoso...

A la derecha de don Francisco Gento, el tierno infante Alfredo Rubalcaba.

        Conste que en política casi todo vale. Medito y no sé por qué escribo casi. Maestra en estas artes fue sin duda la vieja puta Celestina y ahí quedó de por siglos el personaje y sus saberes de faldas y pantalones, de invocaciones diabólicas, de pupilas y zurcidos de virgos… “A tuerto o a derecho, mi casa hasta el techo”. Y quien duda le quepa, que se ponga a ella que no perderá el tiempo leyendo la espléndida obra.
        En su Príncipe, Maquiavelo defendía la mentira o el engaño como arma válida para el gobierno, y bien que se usa y se seguirá usando en el trato entre políticos, entre políticos y gobernados. Hoy mismo oigo a un sindicalista decir que quizá en la conversación que mantuvieron él y un político o bien el otro no dijo la verdad o la enmascaró, es decir, dijo una verdad a medias que es otra mentira igualmente rechazable. Moneda de uso cotidiano.
        En general el hombre es un animal enseñado desde pequeño a mentir. Hay mentirosos compulsivos. Mentirosos enfermizos. El drogadicto miente muchísimo. Algunas personas mienten más que parpadean y duermen con los ojos abiertos… El político miente a calzón quieto y sin rubor. La mentira no es un error: no, la mentira requiere de la voluntad de mentir, de engañar al otro, por beneficiarse de las consecuencias de la mentira: se miente en los negocios y así de lindo nos ha ido con pequeñas mentiras en esto de la crisis.
        El niño miente por miedo o por temor casi siempre. El adulto miente o hace daño por miedo, por temor y por odio, arma esta demasiado pesada para el joven, pero que el adulto puede usar con cierta facilidad. Si el adulto, además, es medianamente hábil, la mentira se alimenta del rencor. Hay personas que por agresión de otras personas, por sucesos de la vida, allá en el hondón de su mundo interior cultivan con esmero el daño recibido, procuran que incube y fermente la acritud y así el resultado se hace pócima de todo acto, compuesto de todo dicho, mixtura de todo gesto y anda el resentido repartiendo veneno a diestro y siniestro. El agresivo, el provocador tiene fama en esta sociedad de gracioso, de inteligente… si además es un punto irónico… ¡la leche, qué risas!
        "Siempre que se produce una mayoría absoluta, en el PP aparecen tics autoritarios, que están en el ADN de la derecha española"…, me lo pone a huevo Rubalcaba, pero lo dejaremos pasar para la obra El indecente resentido.

sábado, 28 de abril de 2012

EL PODER DE LOS SIN PODER

El vídeo que hay a continuación expresa a las mil maravillas qué es EL PODER DE LOS SIN PODER. El título que le han puesto en italiano LA ACTITUD ES TODO no me parece acertado. La actitud, la voluntad... solas conducen al voluntarismo, muchas veces vacuo. Se trata más bien de sumar voluntades, un problema de unidad, de colaboración, de suma de fuerzas, de multiplicación de voluntades e inteligencias.

Espero que les agrade...

¡Qué lástima de mi Andalucía!


         Es lo que hay: el Madrid y el Barça son eliminados. Una hermosura que el Atlético y el Atleti jueguen la final de lo que sea, que no sé qué es. Me importa una friolera que Sergio Ramos haya mandado la pelota a la Avenida de Fofó en Vallecas… ¡pero que, en las redes sociales, se burlen de los andaluces por los comentarios que hacen los dirigentes de algunos partidos… me jode infinito!
         Miro en el corruptódromo que han colgado en Internet una asociación que no sé quién está detrás de ella. Lo ignoro. Miro Andalucía y se me saltan las lágrimas. ¿Esta tierra no tendrá nunca arreglo? ¿Es que sus gentes siempre vamos a estar postradas y vamos a ser el hazmerreír de España? ¿Hasta cuándo Andalucía es la A-4 por la que bajan a las playas las gentes de norte para poner sus culos al sol y el tonto hablando andaluz en todo programa? Es obvio que no me siento representado ni por Griñán, ni por Arenas, ni por Valderas… ni por Chaves ni por toda esta caterva de políticos, para mí, y a las pruebas me remito, que son unos puros catetos… Un subproducto, una excrecencia, de esta tierra señora que vive de rodillas, lo he escrito muchas veces.
         Ahora el PSOE usa Andalucía como palico de la gaita para metérselo al  PP en el ojo de sus políticas, ¡pero le importamos un pimiento a unos y otros! El cinismo con que Griñán defiende a Fernández, otro entalegao por los ERES… no tiene par. Me asquea la mentira en toda situación. No existen mentiras piadosas, pequeñas, dulces ni leches en la luna… La mentira es mentira se vista y adjetive como se adjetive… Y los políticos mienten… Exageran lo que les interesa, muestran lo que les conviene, no defienden al ciudadano, sino a sus partidarios, a sus amigos, no sé si a sus afiliados… Me quedo sin sangre cuando me entero de que IU tiene 6000 militantes en Andalucía –lo dijo Valderas- y fueron a votar 4000… ¡qué redondito todo! Mi pregunta es ¿cuántos militantes tienen los partidos? ¿Qué tanto por ciento de la población representan? ¿Y los sindicatos? Cuando unos y otros se arrogan el hablar en nombre del PUEBLO, que les chorrea la boca al decirlo, PUUEEBLOOO, ¿en nombre de qué coño de pueblo hablan? Eso, Valderas, es el 0,04 de Andalucía, lo que estadísticamente, dicho con perdón... En fin. Gordillo puede vocear lo que quiera desde Marinaleda o desde el Giraldillo de Sevilla, pero cuatro mil almas, para el caso, son un puñao. Oigo, como quien oye llover, la jerigonza de Valderas… y siento vergüenza ajena. Veo a Arenas, el penas, y siento vergüenza al verlo moverse, vestir, hablar… ¿cuánta gente como ese señor hay en Andalucía? ¿A quién representa? ¿Quién se puede identificar con un señor así? Siento a Gordillo, porque a Gordillo se le siente… y silbo por lo bajo lo que quiera que sea (¿Jefe, le pelo al perro?… ¿Es mío el perro?). Me diluvia cuando dicen `Griñán’, que me suena a tiro a dos metros…
         Llevo 30 años trabajando como el primero. Pagando impuestos desde los 21 años. Aportando a la Seguridad Social. Me queda un chorro de años para jubilarme. Miro mi Andalucía y se me encoge el alma… Insisto, me pregunto, ¿no hay quien nos saque del secarral, del lodazal, del desierto, de ser los más torpes del pelotón, con los peores resultados casi siempre en casi todo… menos en lo positivo…?
         A lo peor es la astenia primaveral… Pero…  


jueves, 26 de abril de 2012

Descansen en paz los pilotos ayer fallecidos.


        Querido Antonio:

        Esta mañana, recién sucedida la noticia del accidente de aviación, la escuché en la radio. Un aparato del ejército. Un aparato en prácticas de vuelo. Los datos eran escuetos. Accidente de avión, dos fallecidos, avión de instrucción. Uno siempre se teme lo peor. Como comprenderás mi primer impulso fue echarte el teléfono, llamar a la abuelita, a tu madre, a tu tía… Cuando pasaron los minutos me calmé al pensar que quizá sólo el dinero corra más que las malas noticias. El dinero y las malas noticias… vuelan.
        Siento de veras el suceso. Siento que haya sido un compañero de tu camareta –así creo que llamáis a las habitaciones en la aviación-. Lo siento. Tú sí sabes el nombre del alférez, tu compañero, y del capitán, tu superior. Recé por ellos de momento.
        Intento hacerme cargo de lo que sentirán sus familias, pues puedo llegar a imaginarme qué hubiera sido lo nuestro de ser tú el alférez. Dios no lo ha dispuesto así. Es terrible la muerte, Antonio. Eres joven y aún tienes pocas experiencias de lo que es la desaparición de un ser amado para siempre. El desgarrón terrible que causa cualquier muerte, pero más aún la muerte a deshoras, destiempo. El viejo enfermo que fallece da pie con su enfermedad a calcular qué puede suceder. El joven que muere, y el capitán y el alférez lo eran, es un contradiós, un sinsentido… Difícil asumirlo. Imposible comprenderlo. Innecesario por inútil pedir explicaciones a quien lo ha permitido y que sabemos Bueno, la suma Bondad… Te preguntarás y se preguntarán los familiares de estas personas el por qué, el para qué… Se nace un día, porque Dios así lo dispone. Quien no sea creyente pensará porque el Destino –con minúscula quizá, el destino- así lo dispuso. Se nace solo… y un día, sin explicación, uno vuelve al Ser… El incrédulo dirá que se vuelve a la nada… Otro día, Antonio, se muere también solo.
        Al hombre que todo cree poderlo no tiene más remedio que terminar por aceptar la despedida de quienes mueren.
        ¿Qué pensaron el capitán y el alférez mientras el avión se precipitaba sin solución contra el suelo? ¿Qué dirían al ver que los sillones no se impulsaban, no salían…? Creo que a esto se le llama ejectar. Mecánico o humano el error… tanto da. Si mecánico, seguro que se tienen previstos mil protocolos para evitarlo…, pero incomprensible e inexplicablemente ha ocurrido, se ha colado un error en la perfección que cree engendrar el hombre que olvida su indigencia, su menesterosidad… Si humano, imponderable.
        Rezo por tus compañeros. Rezo por quienes quedáis vivos. La vida sigue. Todo continúa. Te parecerá increíble que mañana salga de nuevo el sol, que tengáis clases, que haya que volver a volar, que te volverás a montar en un avión como el accidentado, que volveréis a tomar unas gaseosas y a echar unas risas… Sí, la vida sigue, la vida continúa… No es por crueldad, Antonio, es que la vida es así. La vida es el perpetuum mobile.
        Con el cariño de tu tío, por favor, da el pésame y mis condolencias a tus mandos y compañeros de Academia. Un abrazo muy fuerte y mi cariño en momento tan duro, insisto, para ti.

¡Pepe, vente p'Alemania!: hay que cubrir el 7 de Raúl


        Los alemanes eliminan al Madrid. Los ingleses eliminan al Barça… Esto empieza a ponerse feo de verdad. Lo único en lo que podemos sacar pecho es en el deporte, y nos están poniendo como a Pedro Picapiedra, en la puerta de la calle… Malo. Esto pinta mal, señorita.
                                   
                               Vencida de la edad sentí mi espada,
                               y no hallé cosa en que poner los ojos
                               que no fuese recuerdo de la muerte.

        Una iniciativa lanzada por ayuntamientos y empresas regionales del distrito de Emsland, Baja Sajonia, Alemania, hace una llamada a jóvenes con amplitud de miras: aptitud para aprender otros idiomas, capacidad de trabajo en equipo, formación interdisciplinar y entusiasmo. Leo el artículo que 22 españoles han sido recibidos por la ministra alemana, mujer elegante, llamada a sustituir a Merkel, me dijeron. Estos españoles ya no van con la maleta de cartón al hombro, la bota, el bocadillo de chorizo y el estómago vacío… Estos españoles llevan un título –o más- debajo del brazo. Son de los buenos, los que han estudiado, los que han trabajado y aquí, en su patria, no encuentran ni donde caerse muertos. Son una nueva generación dispuesta a viajar y a jugarse el título en el campo que sea. De momento los atienden de cine y notan que están siendo valorados socialmente, y hablan del contraste con mi España… ¡qué horror!: hay que ir a la casa ajena para que te valoren, te traten bien, te estimen… ¡Ese 7 no lo lleva nadie ya nunca más!
        Ojo: esto no es el plan E de mi Zapatero I el Necio y sus adláteres, que consistió en cambiar las baldosas nuevas de los parques por otras baldosas igualmente nuevas, es decir: pan para hoy y hambre para mañana. No. En Alemania, con perdón, van en serio: es una iniciativa lanzada por ayuntamientos y empresas. Dan formación: profesional y estudio del idioma; estímulo y atención social; y garantizan un empleo al final del recorrido… eso es un plan Estable, sólido, un plan Estudiado y no un Establo para que los pesebreros se repartan unos dineretes del Estado. No señor: no es un dejarnos en la Estacada para irse a contar nubes; no es un darnos otro Estacazo con las mentiras de lo que hay y decían que había; no es dejarnos en el Estado de Estacionados parados de por vida; no es una Estafa cargadas de mentiras…
        La ministra von der Leyen invita abiertamente a los españoles a ocupar una de las 30.000 plazas de formación profesional sin cubrir en Alemania, donde el paro juvenil es del 7%, y donde las empresas se disputan a los aprendices.
        ¿Dónde está el puto aluvión de gente? Quien lo espere va dado, ignora que hemos perdido casta. Se irán los buenos, los mejores… pero quien crea que habrá una avalancha de jóvenes dispuestos a TRABAJAR por un sueldo pequeño, más formación, más experiencia, más aprendizaje de un idioma… ignoran en qué sueñan los nuevos señoritos españoles de hoy que hemos criado en estos años…
       
                              Miré los muros de la patria mía,
                               si un tiempo fuertes ya desmoronados
                               de la carrera de la edad cansados
                               por quien caduca ya su valentía.     
 
        No es que nos ganen en la prórroga y los penaltis, es que nos ganan antes de saltar al campo, salvo que te llames Raúl y corra verdadera sangre por tus venas… ¡Amigo, mío!: con un español nos hemos topado.

martes, 24 de abril de 2012

Doña Mercedes Alaya, con dos cojones donde los haya.


      El epíteto épico es adjetivo o sintagma que hace función de aposición y predica un rasgo propio del sustantivo al que acompaña. La jueza Alaya, con dos cojones donde los haya, no tiene pérdida. Ahí está ella. Esta señora o señorita, me tiene rendido a sus pies. Su circunspección al salir o entrar del Juzgado me parece ejemplar.
         No se mueve como los jueces de la Audiencia Nacional entre esa parafernalia de guardaespaldas, coches blindados, corbatas al viento, casi siempre en grupitos… Garzón siempre iba con ese aire de vivir con la Justicia en casa. Cuando lo grababan con el nudo de corbata flojo, en mangas de camisa, en alguna intervención contra ETA o los narcotraficantes, me recordaba a los maderos yanquis en la pelis duras de acción al límite: rodeado de polis con y sin uniforme, cajas, bolsas, maderos encapuchados, uniformes, distintos distintivos… ¡joder con Garzón! Me caía bien hasta que se dejó trincar en el lazo tendido por el zorro de Felipe González y a Bono como cebo. Se deslizó el torreño en la política, decían, con la ilusión de ser Ministro de Justicia. ¡Ay, que le salió rana a Gaspar y a González un GAL!        
         La jueza Alaya, con dos…, llega al juzgado con su carrito para los papeles y su ordenador dentro, que se pagó ella y guarda la factura, ¡que me maten si me equivoco! Un taxi la trae y la lleva. Como colegiala aplicada, vestida con decoro, ni sonríe ni pone cara de nada, elegante y a lo suyo… Un “Buenos días” o un asentimiento de cabeza es suficiente. Nadie tira de su cartera con ruedas: ella ya es una niña grande. El guardia le abre la puerta. Con una mano tira del carro, en la otra porta el bolso, la jueza Alaya, con dos…
         Me pregunto yo si es que solo esta mujer trabaja en la judicatura. Me consta que no. ¿Por qué es ella quien se ha metido en este jardín de los ERES? ¿No hay otros jueces que puedan hacer otro tanto con la corrupción? ¿No pueden fiscales y jueces, que es otro poder, controlar las cloacas del legislativo y sus hijuelas? ¿Y si hubiera una juez Alaya en cada provincia? Que me perdonen aquellos que cumpliendo con sus obligación no tienen la relevancia que ella por su trabajo, pero, insisto, ¿y si hubiera una juez Alaya en cada provincia? Una persona a la que llegar y poderle decir: “Señoría, en mi pueblo, al alcalde, el concejal, sus hermanas… se han quedado con..., han vendido el… y no hay derecho…”. Y que la jueza o el fiscal o a quien corresponda, de oficio, pidiera la incoación de aquello que se denuncia. Una llamada, unas gestiones… ¡Ay amigo mío!
        Me la imagino a la jueza Alaya, con dos…, con toga y sobre la tarima. El acusado abajo…, sabiendo que al que llama, ¡qué ojo, coño!, ingresa como interno en el talego más próximo. ¡Ay qué jindama, señoría!
    
         Cuando veas las barbas de tu vecino cortar…, pon las tuyas a remojar.

Al final, la risa... va por barrios.


         La bolsa se hunde. La Europa de los mercaderes nos confirma que el PSOE mintió y nos dejó una cebolla caramelizada con estricnina que le echó Alfredo, qué miedo: 8,5 del ala. Los argentinos sacan de paseo las momias de Evita y don Juan Domingo. Néstor Kirchner nos ha mirado con el ojo izquierdo a través del luto de su santa y nos ha dejado a Repsol tiritando en Vaca muerta, donde que nos han dado gato por vaca y nos han metido perro muerto –don Francisco Rico lo explica muy bien qué es esto cuando habla de don Juan Tenorio-… Baltasar Garzón se pasa al otro lado de la cancha, mientras el balón no había empezado a rodar: “Quitále a esos pelotudos todo, Mafalada” y dicho y hecho. En Francia el pequeñuelo de las alzas en los zapatos y el gusto por el lujo parece que se va de patas por el desaguadero. En siria el tipo del pescuezo largo, antes de que alguien se menee lo manda fusilar con un helicóptero, por si acaso, y se pasa a la ONU y a sus enviados por el Zoco de sus caprichos. Mr. Obama quizá haya perdido la baraka del nombre de pila y dicen que le quieren meter las cabras en el corral de los cow-boys… El Rey nuestro Señor, ¡Dios le dé larga vida!, siguen diciendo que lo mismo le da al pelo que a la pluma, al elefante que a la perdiz, al conejo que al rinoceronte (¿qué haría con el cuerno del rinoceronte?, me pregunto. Eso sí es una pregunta para deducir parte del resto). Juan Froilán se ha largado a clase, sin escopeta, que hay que empezar con las flores a María del mes de mayo… Me pregunto por la Reina mi Señora: ni imaginármelo quiero. En Sevilla encienden las bombillas que han quitado a los pasos de Semana Santa, que es Pascua, y que usarán para la Feria, ¡que arte, miarma!, y luego agarran y se van con un préstamo al Rocío… ¡Viva nuestra Señora de las marismas!
         En medio de todo esto, en serio, lo importante son Ronaldo y Messi. El Real Madrid y el Barça. El Atlético de Madrid y los leones del Atleti…. Como pasemos los cuatro a la siguiente ronda... Como la Liga y la Champion’s y lo que haya nos lo repartamos… Si Nadal sigue a lo que estamos y la Copa de Europa de fútbol nos la llevamos otra vez… ¡que le den dos duros a Europa por el 8,5 %, y a la Bolsa! Vamos a sacar el brazo incorrupto de Santa Teresa y les damos a los argentinos un paseo por la Cruz de los caídos. Le decimos a la Lola la pitonisa que le ponga unas velas negras a la Kichner y al Penumbras que le mande a su gente a Vaca muerta. Que nos lo cuenten en directo, radiado, Antonio Gala y Jesús Quintero… ¡Ay amigo Quintero!
         Si somos felices en nuestra ignorancia: ¡Que nadie se mueva!, que dijo Tejero, para coger un libro… ¡Hoy 23 de abril! 

¡¡Viva el manco de Lepanto!!


Recortes, reajustes, ajustes y demás jodiendas...


      Tertulia amable de amigos. Distintas edades, distintas tendencias políticas, distintos sexos… El sentido común acampa. Lo tengo claro. Sólo los ricos se pueden oponer por sistema y frontalmente al reajuste, al recorte, a las reformas. Entiendo por rico quien tiene, quien siempre tuvo, quien tendrá todos los derechos, incluido el de negar lo evidente. El rico no está acostumbrado a que se le niegue nada. La templanza no está entre sus virtudes. “El mes que viene le toca comprar los zapatos a tu hermana. A ti, después”. Era normal donde lo poco que hubo se repartía. La clase media que ha estructurado la España invertebrada de Ortega, esa clase que siempre llegó a final de mes con el gasto ajustado al cobro de primeros del mes siguiente, esa clase media de funcionarios medios, de autónomos medios…, de empleados medios: ¡esos lo entendemos de cine! “Este mes no fue posible ahorrar ni mil pesetas”. No me refiero a esos que durante la burbuja nos decían a los funcionarios que éramos unos pelaperros, unos andarríos, unos pillatigres, unos satélites… y se reían de mí en mi cara esos alumnos míos –y tuyos- que levantaban 400 papeles todos los meses en los destajos de la costa. Ubi sunt? Entonces todos se reían de nosotros, de la clase media, de los pringados de siempre, de los funcionarios, de los connómina, esos que siempre dijimos la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad a una Hacienda que nos tiene trincados por la nómina. ¿Qué hay de lo que declaraban esos destajistas y esos médicos y esos abogados, y esos albañiles reconvertidos en contratistas, y los carpinteros, y los herreros y esos vendedores de coches…?
        “¿Cómo va a funcionar un país donde sus funcionarios están de cafés y periódicos?”, se preguntan. Me sigo yo preguntando dónde están los muchos euros que ganaron, que despilfarraron, que no existían y eran sólo humo… Ubi sunt? ¿Dónde están esos empresarios de mucho móvil, coche de alta gama, muchas comidas, la nueva cocina… y la ropa cara? No eran muchos de ellos sino meros comisionistas, intermediarios, listillos… que no creaban nada, que no generaban nada.
        Si esta familia quiere salir adelante, esta familia debe ahorrar, gastar menos, fumar tabaco negro, usar menos el coche, gastar lo necesario, ahorrar lo justo y ser sensata… El sentido común, ya se sabe… Y lo peor no es eso: lo peor es que en esta España nuestra, de diez cabezas nueve embisten y una piensa… ¡Pues hale a pensar y ser sensatos y honrados!

domingo, 22 de abril de 2012

Santiago Carrillo pregunta por los recortes.


         Por poco que haya seguido este blog, será consciente de que Santiago Carrillo para mí no tiene ningún otro don que el de ser sospechoso “de hacer cosas feas”, que diría el Consejero en funciones de la Junta de mi Andalucía. Carrillo suena en mi memoria a muy pasado y a nada bueno. Santiago Carrillo es un santo de la izquierda sin hornacina ni iglesia. Carrillo es el modelo de político profesional que saltó de las juventudes de la UGT al PCE y desde ese momento vivió siempre como funcionario del comunismo internacional y español. Carrillo me recuerda a algunos de mi pueblo que mataron en Paracuellos del Jarama. Carrillo suena en mi pasado a un hombre que detuvieron con una peluca. Me recuerda a don Rafael Calvo Serer, hombre de una pieza entera. Me suena al comunista que fumaba tabaco rubio americano, Winston por más señas, mientras yo apenas tenía para pagarme un negro español, Ducados (yo trabajaba con nómina y él seguía cobrando por ser comunista). A Dios pongo por testigo de que no le tengo ni rencor ni odio. Es un nefasto personaje de la Historia de España. Me dicen que a sus mil años ha sido operado de apendicitis y que, al abrir el ojo, lo primero por lo que ha preguntado es por los recortes.
         No debe preocuparse el viejo comunista, como mínimo, español. No, a él no le faltará con su pingüe pensión como diputado. Y ya, a su edad, por mucho que le recorten de la coleta, de la tripa y de la colita… no importa. Viva en paz, sin luchas de clases, el dirigente comunista. Y a mejorarse, que Dios da a todos amparo y hace salir el sol para buenos y malos, ricos y pobres, altos y bajos, inocentes y asesinos…

sábado, 21 de abril de 2012

ACOJONADO VIVO.



         Un viejo y experimentado juez me comentaba que en alguna ocasión había recibido amenazas, anónimos, etc., pero añadía: Si se cumplieran no habría magistrado vivo. En el mismo sentido, otro tanto me comentaba un comisario de policía ya jubilado: “Me han amenazado miles de veces”.
         Pues a mí, no sé por qué que me molestan quienes amagan con dar y no dan. Me molestan quienes me amenazan y luego son unos mierdas, unos acojonaos…, unos bocazas, unos tragahombres, que llegado el momento de echarle bríos a la vida son todo pura melcocha, gaseosa abierta hace días… ¡gas, pero poquito! Me desagrada andar en una democracia y bajo amenazas.
         En las elecciones de Andalucía que ganó, dicen, un tal Arenas –tus derrotas serán tantas como las ídem del desierto-, se llegó por aquí la doble licenciada doña Elena Valenciano, no tengo el título a mano, y quiso acojonar al mujerío de mi tierra. Les amenazó diciendo que si ganaba LA DERECHA -¡QUE VIENEN LOS NACIONALES!- corría “peligro su libertad, su autonomía, el camino emprendido y, finalmente, su felicidad". ¡Ay qué susto doña Elena!
         Luego, que detrás o delante, vino mi Manolo Chaves… ¡que no me diga usted, que no hay cabeza como la suya! ¡Una hermosura, coño! Si fuera gato, tenía que entrar por la gatera de culo. Cabeza tiene para siete pescuezos y para llevarle sin papeles la YPF que nos ha birlao una argentina enlutá, ¡en su casta mi cisco! (¡a ver si tienen cojones de hacérselo a Inglaterra!). A lo que vamos, que llegó mi Manolo como César: vini, vidi, vinci… ¡Mismamente Castelar!: “la salud de la vida democrática en España, y la calidad y la intensidad de la misma están en peligro" si el PP gana las elecciones andaluzas el 25 de marzo. Otro: que viene la DERECHA con Franco a caballo blanco. ¡Ay qué susto don Manuel!
         Luego nos amenazaron con que quien cruce las líneas rojas, eso se lo oí por primera vez a Elena Valenciano, no tengo el título a mano, porque Alfredo estaba de vacaciones. Luego se lo oí a él: ojito que quien cruce las líneas rojas de la Educación y la Sanidad… lo pelamos en vivo y en directo. ¡Ahí sí me dio un subidón de nivel en la amenaza! La delgada línea roja. ¡Menuda peli, tú! Pura acción yanqui: primero, disparo, luego, pregunto… Ojo que viene la DERECHA… ¡LOS NACIONALES! ¡¡ NO PASARÁN!! ¡Ay qué susto don Alfredo!
         Eso sí, como usted comprenderá, lo de mi JEFE Y LÍDER… ¡me coge de lleno, de abajo arriba! ¡¡ACOJONAÍCO VIVO!! Álvarez de la Chica, Consejero en funciones de Educación de la Junta de mi Andalucía… Dice mi hombre que los recortes, los ajustes, el corte del despilfarro –que ellos han tenido-, eso… ¡eso!, ¡¡Vamos!!... Esos recortes… "pondrán en riesgo muchas cosas", toma del frasco Carrasco. Me paso media vida enseñando vocabulario a mis niños y llega mi Consejero, eso sí, en funciones y usa la palabra mágica, el comodín de la pereza, lo que todo y nada nombra, lo que abre y lo que cierra, lo que sube y lo que baja… Esto ya es definitivo. La DERECHA, CHACHE, SE LLEVA AL MANSO POR DELANTE… Estamos en el puto fondo del vaso de la educación. Se lo dice Pisa, se lo dice Pérez…, negamos la mayor, la evidencia, pero como lleva sin dar escuela desde hace muchos años…, pues eso, que se le ha pegado el rico vocabulario, variado, exacto… de los políticos (¡Intelijencia, dame / el nombre exacto de las cosas!, que escribió mi Juan Ramón). Eso es, se “pondrán en riesgo muchas cosas”… Esta DERECHA no dejará títere con cabeza… Es verdad, señor Consejero en funciones, que peor no es el superlativo de malo porque, como dice mi colega Enrique Vilches, la cosa puede joderse muchísimo más…
         Yo también sus digo: “Podéis amenazarme, pero me quedao con vuestra cara”. Puro ACOJONO VIVO…
         Mi cierre y epílogo a este ACOJONADERO NACIONAL es simple, sencillo: “Nunca le atribuyas a la maldad lo que puede ser explicado por la estupidez”, que dice la navaja de Hanlon. Y en este barrio hay mucho payaso  fanfarrón.

viernes, 20 de abril de 2012

Don Quijote salta al camino.

Infantes de Marina en Afganistán... la guerra.
         En tiempos de paz en la cartilla militar, quienes hicimos la mili, lo sabemos, el valor se nos suponía, aunque en mi cartilla ni consta. Estaba bien. Eran tiempos de bonanza, tiempos de tirar con pólvora del Rey: cuatrocientos treinta y siete días de Infantería de Marina. Tiempo de alargar la adolescencia al sol, tiempo pueril de escopetas de caña y espadas de cartón y jugar a la guerra en las márgenes del río.
         El viento, sin embargo, ha cambiado. El tiempo hoy viene violento. Hemos entrado de nuevo en tiempos de guerra, tiempos fuertes, tiempos duros, tiempos hostiles, momentos críticos. No es la hora de los pusilánimes, ni de los cobardes, ni de los timoratos…, ni de los perezosos. El valor hoy no se supone, se demuestra. Es momento de la heroicidad en lo cotidiano. Es hora de saltar el parapeto. Es el momento justo de desembarcar: la mar picada, la noche cerrada, la peor de las costas posibles. El enemigo acecha. Hay que bajar a la lancha de desembarcos y no se ve, no se oye sino el rumor de las armas. Es tiempo de tirar con la pólvora propia. Hay que saber qué balas se disparan y cómo… Hay que llegar en punto al trabajo y TRABAJAR y rendir… Y salir en punto. No basta con echar hojas: hay que dar fruto. Se acabaron los solitarios en las pantallas del trabajo. Hay que cuadrar al céntimo. Imposible cuadrar bajo el epígrafe: GASTOS VARIOS E IMPREVISTOS.
         Hay verdadera necesidad. Hay pensiones de ancianos holgadas, pero la mayoría son breves como un suspiro; hay parados sin ayuda ninguna; ocho euros es un dineral… Antes no, ahora sí. Ahora hay verdadera necesidad. Hay HAMBRE.
         Imposible seguir pagando la lujosa plaza del estudiante que solo pasea libros. “No quiero paseantes de libros”, se decía en casa. Las aulas no están para calentar los asientos. Bien está que se siga ayudando a quienes no pueden…, eso sí: ¡¡EN LA ENSEÑANZA OBLIGATORIA!! Imposible regalar un ordenador para leer el MARCA y ver a las TÍAS y a los TÍOS. Inviable otorgar una beca por el mero hecho de matricularse, por estar, por mirar, por nanear… Las becas deben ser para quienes se las ganan. Las medallas son para quienes las pelean. Quienes no se ponen, quienes no quieren, quieren no pueden… que dejen de estudiar en 4º de la ESO y que se formen en otros ámbitos profesionales que puedan permitirles el acceso al mundo del trabajo: el bachillerato y la Universidad es para quien se los trabaja. Llegó la hora en que no se puede popularizar el Rolls Royce por mucho que nos guste. Lo siento: es un tiempo fuerte. Al Rolls se subirá quien por su casa lo tenga o quienes por sus méritos se lo ganen.
         Es la hora del Cid… Hemos querido todos ser aristócratas de la sangre y vivir como si papá fuera don Juan March: imposible. Las batallas se ganan luchando. Arrimarse a los buenos, el Lazarillo, lo dijo es a base de trabajar, de esforzarnos… Lo demás: deleznable demagogia, cinismo de café, batallitas con gintónic.
         Mi descanso es el batallar, que dijo don Quijote. Sí, señoras y señores: no hay más cojones… don Quijote vuelve al camino. 

jueves, 19 de abril de 2012

Oiga, jefe, no se olvide del propósito de la enmienda...

        Luego dicen que España ha dejado de ser católica, pero de eso nada, monada. Ha sido llegar la Pascua Florida y todos… ¡hale! Tranlarín, tranlarán… A confesarse: confesar como mínimo una vez durante el año, o antes si se ha de comulgar, o en peligro de muerte, decía, si no me falla la memoria el Ripalda, que por ahí lo tengo…
        ¡Pues no mi querido amigo! El otro día me comentaba un colega que hay que ver la de disparates –con perdón- que dicen los periodistas, obligados a escribir de todo un poco y a mocho. Me decía este colega: “Si de lo que tú sabes te das cuenta de la cantidad de desatinos que dicen… ¡Pues otro tantos dirán de aquello que tú les lees o escuchas, pero ignoras!”. Me parece cabal, punto por punto y sálvese del hundimiento de este Titanic quien pueda.
        Mire usted… No es lo mismo el perdón que pidió Juan Pablo II que el pedido por Bill Clinton… Ni nada tiene que ver lo dicho por Zapatero I el Necio con lo dicho por el Rey mi Señor… -¡que me ha ganado ya para su cuadrilla de caza!: lo confirmo sin rebozo. No seré monárquico, pero voy a ser juancarlista a pesar de los pesares. Escrito queda. Señor, cuando usted quiera, yo le llevo la mano larga-.
        Vamos por partes. A mi primo William, el presidente del despacho llamado oval, la tetona de Mónica Lewinsky le hizo una lavinski a Bill que mejor dejar aquí. Fue ella la que se empicó en el pepino y él por acción y omisión fue culpable de todas todas. A mí, sinceramente, me ofende en tanto que es un acto de por sí, objetivamente, malo para un poyo casado, con una becaria, etcétera. Agarró nuestro Bill en Dublín –mi pueblo- y dijo aquello de "cometí un error, fue un acto indefendible y lo siento". ¡Pues tampoco es para ponerse así!: que ya lo cuenta San Mateo (26, 41) que el espíritu está pronto, pero la carne es débil y la Mónica tenía en esto, de carne, su tirón… ¡a ver! William pidió perdón a los yanquis, supongo que se lo pediría a su Hillary: lo que te sale en la frente, querida,  es fruto de una felación; perdona a este pobre pecador de la pradera…, que diría Chiquito. Lo que dijera a Dios, ellos lo sabrán.
        Mi Zapatero I el Necio, contador de nubes, es otra cosa. Este bien pudo decir como el hijo pródigo: “He pecado contra el Cielo y contra ti…”, siendo ese ti… unos millones de parados directos que nos dejó en herencia por su culpa directa –puedo dar nombres- porque en los primeros meses del 08, entonces el Necio no quería hablar de crisis y los bancos aún, durante unas semanas, concedían créditos… Ganó las elecciones y todo cambió: la realidad siguió siendo la que era con la mentira sumada de mi contador de nubes y el daño hecho… ¿Es que lo hemos olvidado todos? ¿También hemos olvidado cómo pidió perdón? Con la boca chica… No es lo mismo, amigo, querido amigo…
        Pedrosa se disculpó por medio de un escrito, le faltó la clase y el valor que tiene, por ejemplo, un Rey de España, y además se disculpó diciendo que había sido mal aconsejado. Cerró su web. Le escribí desde aquí (http://tucho-castelo.blogspot.com.es/2012/04/te-pido-un-favor-para-todos-dani.html)… y como no podía ser menos… hizo oídos sordos. Muy propio de quienes viven por encima de los mortales y se pasan por debajo de las ruedas y de las velas de su moto y de su capricho a quien sea. Para mí, jovencito, puede ser usted lo que quiera, pero quiero oírlo pedir pedón por su boca; se lo escribí.
        Juan Pablo II en la Pascua del año 2000 pidió públicamente perdón por siete errores históricos de miembros de la Iglesia. El periodista ignaro afirma que pidió perdón por los pecados de la Iglesia lo que no es lo mismo que pedir perdón en nombre de la Iglesia porque personas, concretas de la Iglesia, habían hecho un daño que era pecado público y, por tanto, también públicamente y en su nombre la Cabeza de la Iglesia, Pedro…, pide perdón a Dios y pide perdón a los ofendidos y pide oraciones para que se cumpla el resto de lo necesario dado el caso… cumplir la penitencia y hacer propósito de la enmienda… “No volverá a ocurrir”, que dijo el Rey mi Señor…, quien pecó de imprudente, de temerario, de impaciente…, pero no había ofensa en cazar ni en matar un elefante, que conste.

Cayo Lara, ese callo intelectual...

        De un tiempo a esta parte, por saber qué trayectoria vital tienen algunos de nuestros políticos, le dedico un rato a ver en el Congreso o en la Red a qué se dedicaron… Lo cierto es que me llevo muchos chascos, pues casi todos tienen menos papeles que quien se está bañando… La mayoría son políticos profesionales.
        Hoy he leído lo que ha dicho Cayo Lara… y ya me ha confirmado lo tontos que podemos ser los españoles, soportando y escuchando u oyendo a estos necios de patanegra. Este señor es de profesión agricultor lo que a mí, como a usted, no nos dice absolutamente nada… ¡de nada! Agricultores hay que tienen cuatro cuerdas de olivos y los hay como la Duquesa de Alba, que también puede decir que es agricultora, pues no es vano recibe todos los años un pico de billetes que le dan sus fincas en tal concepto. Por lo tanto poco averiguamos por ahí de este callo que nos ha salido en la preclara España: Cayo Lara.
        Me dice mi hombre que el hijo del Rey puede nacer tonto y, por tanto, tener un Jefe del Estado que lo sea, es decir: un tonto. Entiendo que él parte de la premisa que por ser elegido, lo que quiera que sea en su partido, ya no es tonto: cosa que es muy discutible, pues para muestra la historia. Ahí tenemos a Zapatero I el Necio que nunca demostró sino que solo servía para contar nubes. A partir de ahora los ciudadanos debiéramos exigir a los políticos que presenten un documento con el CI que les ampara.
        El rollo barato que nos dedica cada vez que asoma este tipo la cara donde la asome es colosal. Más demagogia de tres pesetas el kilo no cabe. No le pido a usted, que lo escuche, porque la Cuaresma ya pasó: solo óigalo un rato y verá cómo poco a poco usted se va poniendo enfermo. Le empieza a dar vueltas el estómago y termina yendo al baño a vomitar… IN-SO-POR-TA-BLE… Con los cuellos que lleva, que parece un cura renegao de los setenta… ¿Adónde vas Mao Zedong de la Mancha?
        Cayo Lara eres un callo para cualquier inteligencia por cortita que sea. Ni un renglón más, so cortito.

miércoles, 18 de abril de 2012

Regreso a Las Hurdes.

         A perro flaco, ya se sabe. España hoy por hoy es perro garabito, ni galgo ni podenco, perro de hortelano que no puede comer manzanas ni lo dejan… De unos años a esta parte parece que todos los males habidos y por haber, las siete plagas de Egipto, tienen su cobijo en esta vieja y destartalada Nación.
         El problema económico, la crisis, nos golpea sin piedad. En la manopla inmensa de la crisis parecen haber puesto una herradura de buey, como en los dibujos animados, y va España por el cuadrilátero de la escena mundial como un boxeador sonado, cumplido, agotado, acabado.
         La solidez que nunca tuvo, la vertebración deseable, la unidad que siempre quiso, la robustez de antaño, pero que nunca nadie del todo conoció, se vuelve ahora debilidad manifiesta, egoísmo insultante. Estamos en la hora de la verdad, en la hora torera de las cinco. Las comunidades, las autonomías, las nacionalidades sacan de paseo a sus Padillas, Bravos y Maldonados con la firmeza de quien no está dispuesto a dar nada propio al vecino. La solidaridad es una dama que vaga por las tierras desamuebladas, vacías de una Castilla que hizo una vez España, pero ya no tiene más hombres que gastar.
         Quienes podían ser modelos y debían ser modélicos no escapan al mal de ojo de su propia necedad. En la maldición que arrastramos, el niño Juan Froilán se ha disparado en un pie. Urdangarín se ha enganchado con la manteca. Nuestro Rey se ha escurrido en un pobre escalón y los pueblos del otro lado del charco, ¡a la Madre Patria que tanto odian cordialmente!, le echan cojones y le roban a cara descubierta, una empresa que vale miles de millones de euros, así, a cara de perro, por la puta cara y, además lo hace una mujer y enlutada, ¡lo que nos faltaba en una sociedad tan supersticiosa y machista como la española!
         Arrastramos un déficit de formación, de educación, de instrucción, de civilidad, de concordia, que chorrea por los resultados de PISA: España es una nación inculta y postrada. España vuelve a ser un pueblo de patillas y navajas largas y escritos cortos, de pensamiento inútil y estéril… Quien quiera sobresalir debe largarse: ¡maricón el último! La Universidad, leo, no investiga: ¿es acaso nuevo esto o la endogamia y su inoperancia viene siendo denunciada desde hace decenios? ¿Leyó alguien lo escrito sobre ella por Ortega?
         Un gobierno bisoño no deja de pisar charcos de estilo e imagen. Un gobierno que solo puede ser exigente y contundente es vapuleado por todos y en particular por una oposición que abandonó el gobierno de la nación hace cuatro días y se escuda y oculta diciendo que ellos estuvieron ocho años, pero que las soluciones tienen que ser al minuto: “El gobierno –dicen- da soluciones a problemas viejos, a problemas de hace seis meses”. El cinismo acampa en el reconcentrado rencor español que espera impávido, pasivo, a que su enemigo –¡que no su adversario!- lo pasen por delante de su tonel, camino del cementerio…

         Sí, hoy, como el poeta sevillano me siento triste, cansado, pensativo y viejo.

martes, 17 de abril de 2012

No soy optimista con la enseñanza…

La enseñanza está para fumar en pipa.
         Hace unos días me comentaba un colega que él hizo las oposiciones a llamada entonces Enseñanza Media porque le parecía una prueba razonablemente objetiva, porque no pagaban mucho, pero le era suficiente; por las horas de clase que daba; y por las vacaciones de que disponía… Hizo la oposición, firmó un contrato y ahora resulta que la otra parte, el Gobierno, la Junta, falta a su palabra, algo parecido a lo que está haciendo Argentina con YPF y España y todos ponemos el grito en el cielo y todos callamos. Oiga, ¿y de lo mío qué?
        El PSOE en el gobierno nos bajó el sueldo a los funcionarios: lo nunca visto y no hubo que envainársela porque no hubo ni un sindicato, ni un puto mindundi que sacara el arma ni dijera esta boca es mía y en tu cara me cago… Funcionarios los hay que ganan muchos miles de euros y con su oposición los ganan. Funcionarios hay que ganan poquito más de mil euros e hicieron su oposición… como unos campeones, unas oposiciones de poquito más de mil euros… y con ellas se ganan la vida.
        Llevo ya años en los que en las aulas tengo más de los alumnos que manda la ley y a nadie me he quejado, ni hay motivo. Nadie de la Administración ha venido a denunciar al centro por infringir la ley. Las bajas en los centros se suplen cuando se pueden y nos apañamos como podemos: cada perrico…, ¡y no nos hemos puesto de huelga! A cada curso que pasa se empiezan antes las clases y, si es posible, se terminan después… y no mejoramos nada (servidor entraba a su instituto allá por los primeros de octubre y a primeros de junio ya estaba con el tirachinas y dispuesto para ir a la piscina)… El diagnóstico está hecho. Las soluciones no estriban solo en lo económico. Hay unos excelentes profesionales (también los hay penosos) dispuestos a todo lo mejor… Luego, ¿entonces?
        Escribo esto porque nada de lo que ha negociado el Ministro es novedad en Andalucía. Los secretarios de los Centros pueden hablar de cómo van las cuentas y el dinero que se recibe para gastos corrientes, mantenimientos, etc.  de unos años a esta parte. Nada nuevo bajo el sol. Hay medios suficientes, hay ganas, hay posibilidades, se hace necesario mejorar la enseñanza, pero no sé si hay verdadera voluntad por parte de la Administración y ni siquiera sé si de verdad, en el fondo, desean que esto mejore. Sinceramente no me lo creo.

         

VEGANO, PARCIAL, PATANEGRA, DURMIENTE... ¿Y usted?


      Escribir sobre el tiro que se dio nuestro Juan Froilán de los Cojones tiene su aquel. Ponerle unas letras al Rey nuestro Señor por tener la mala pata a la hora de bajar un escalón… tiene otro contar. Desearle a Juan Froilán, un niño con trece años, que la cosa vaya más allá… me parece una mezquindad propia solo de españoles mezquinos. Querer poner a parir al Rey y que se baje los pantalones para pelarlo a lo wencelao y que tire la corona como si fuera Choricito de la Malena, tirando la montera al ruedo, y que le tenga que dar una explicación a Cayo Lara de la hora nocturna a la que orina su real persona; que a ese jetón de Soraya Rodríguez le tenga que decir si le atina al váter con o sin la trompa…; o pedirle disculpa a López, el vasco…, por un mal paso… es de aurora boreal, señorita.
        Este humilde plumilla en su blog, fue puntero en el comentario al suceso del Rey mi Señor -que la humildad es la verdad que dijo la Santa de Ávila-, pero las cosas hay que ponerlas en su justo punto y en los medios. Todo texto requiere su contexto y para ello la paralingüística…
        Bueno está lo bueno… Que Dios me perdone y que cada palo aguante su vela. Este es un país de imbéciles totales, que se hallan, es decir, que se encuentran en cantidad muy por encima de la media de nuestro entorno. En serio, para mear y no echar gota… Ahora resulta que al hilo de los pobres de Botswana que tienen como salida económica y medio de progreso la caza, se le plantan en la puerta de la clínica del Rey mi Señor, ¡ahí va el numerito!, una veintena de personas con unas camisetas y unos pósters donde se lee: “Victima Real de la Caza”. Las cuatro que veo en la foto de El Mundo tienen, además, un jetón que se parecen al cabo de puesto de mi pueblo en los años cuarenta, joder qué caritas de malaleche.
        ¿Que quiénes son? Pues mire usted, ahí los tiene, descubriendo realidades. ¿Usted es vegano? Pues atienda y aprenda. Resulta que un servidor era vegano durmiente y parcial, al menos, sin saberlo. Que por averiguar lo miro en el Diccionario de la RAE y nones. Lo miro en el María Moliner y que nada de nada monada… En estos casos complejos donde uno puede romperse el espinazo por ignorancia, lo mejor, es la Red, y eso me he dicho, “Tucho: tú, como Pinito del Oro, a aprender a la Red”. ¡Y resulta que uno, al decir, del grupo que andaba con el póster es vegano parcial…! ¡La leche! No se ría oiga, yo soy de toda mi vida un vegano durmiente –Mario Conde dijo ser un masón durmiente, pues eso soy yo-, vegano por convicciones profundísimas, vegano como llevo defendiendo aquí desde que empecé esta guerra de guerrillas, en los cientos y cientos de artículos que publiqué en la prensa escrita… ¡vegano partanegra parcial y durmiente!
        La tropa que se ha manifestado ante la clínica del Rey mi Señor, vive Dios que pudo hacerlo a su sabor y en defensa de veganismo, del que soy sujeto pasivo en cuanto durmiente y activo como escribiente; esta tropa me ha abierto los ojos y me lleva al buen camino, ¡Vivan San Rafael y San Cristóbal! Lea con atención a ver si usted no es vegano también. Leo en lo que defienden estos payos, porque, qué curioso, todos son payos, oído al número que lo dejo caer: El veganismo es un estilo de vida basado en el respeto hacia los animales. Hasta ahí, toma que son de goma, servidor firma donde lo pongan, se manifiesta donde digan y defiende eso ante quien sea. Uno define al hombre, como Alasdair MacIntyre, y es vegano por convicción y sabe que el hombre es ante todo un animal, que es racional y que es dependiente… y eso está dispuesto a defenderlo, servidor, donde sea y que como animal que es merece todo el respeto del mundo, ¡hasta ahí podíamos llegar, coño! Por eso, como los activistas de Igualdad animal, veganos activos, está en contra, servidor, del aborto donde se asesinan animales sin otra culpa que el egoísmo de otros animales no muy racionales; estoy en contra de las matanzas de hombres que organizan otros hombres no muy racionales, pero sí muy egoístas, en unas cacerías llamadas guerras; estoy contra el sufrimiento de millones de hombres porque otros hombres hacen el mal, roban, mienten, delinquen y los dejan con hambrunas mortales que son verdaderas plagas del hombre contra el hombre; estoy contra la experimentación que causa la muerte a millones y millones de animales humanos en los centros de investigación de fecundidad y sus aledaños; estoy en contra de quienes hacen del mundo un puto circo donde ellos se ríen de otros hombres que se ven sometidos a injusticias mil, a dolores mil, a sufrimientos sin cuento…

         Sí, señores, sí… SOY VEGANO PARCIAL PATANEGRA Y DESDE HOY MÁS CONSCIENTE, MÁS VIVIENTE… MÁS VIVO Y MÁS COLEANDO…
       
        ¡Qué barbaridad, Amanda, qué cosas!

sábado, 14 de abril de 2012

El Rey mi Señor vuelve a meter la pata..., con perdón.

        La autocita, el ya te lo decía yo… tiene mala prensa, mas lo que ya escribió uno una vez ¿para qué repetirlo si estuvo en su punto?
        Con motivo del tiro que se dio mi Juan Froilán de Todos los Fregados, pobre mío, escribí aquí una entrada (). Mi conclusión por el paseo breve por parte de la familia real es que efectivamente las escopetas las carga el diablo y se las disparan, digamos, por ser suaves, los imbéciles. A ello añadía que yo, para mí, que el tipo grandón de extravagante elegancia tiene gafe.
        Bueno, pues ahí lo tenemos. Señor, mal negocio. Corren malos tiempos para matar elefantes cuando se tienen 74 tacos de almanaque a los lomos. Malos tiempos corren en general, para todo, y también para la caza. En el coto que presido, en gran parte por motivos económicos, se han dado de baja un 8% de los socios. No hay billetes para la lírica cinegética (hablo de pagar 70€ al mes). ¿Y el Rey, mi Señor, se larga a África a matar un elefante, se jode una cadera, y lo tenemos que traer de prisa y corriendo a casa…? Ahora comprendo por qué no fue a visitar a su nieto. No es que se fuese a enfadar mucho, que quizá lo haría, sino porque estaba en África jodiéndole la vida a los elefantes… Señor, sea esto escrito, con todos mis respetos. La Real Casa  la ha mirado un zurdo bizco a mala leche y está gafada y sus miembros no andan en buenos pasos.
        Se me podrá decir, que hasta es posible, que alguien incluso haya invitado y pagado los gastos del Rey mi Señor… y hay ido de gañote, pero ni siquiera eso me vale, Señor: es hora de dar ejemplo. Los cochazos oficiales, por su cantidad y calidad, producen escándalo a como está la gasolina y cómo está la nación. Los consejeros oficiales, por su cantidad y calidad, producen escándalo a cómo está el sueldo de consejero y cómo está la nación... Señor, la caza del elefante en África produce escándalo por el precio del tiro al paquidermo y cómo está la nación.

        ¡¡Y encima va, Señor, y se rompe una pierna!!

        Lo siento, Señor, se ha equivocado. Estos malos pasos, estos pasos equívocos, estos pasos no son ejemplares sino escandalosos, inconvenientes, contraproducentes para un Casa Real en horas bajas y con sus súbditos en el fondo del vaso.

        Siento, Señor, decir lo que veo… Su Majestad, por esta vez, volvió a meter la pata donde no era…