Los señores senadores trabajando...

Panorámica del Senado español... ¡qué trabajaores son los tíos!

        Informe quiere decir también ‘sin forma’. Se ve que en España hay muchos que se informan y siguen igual de desinformados. ¿Alguien me quiere decir qué falso escándalo es el del concejal de un pueblo de 60.000 habitantes escasos llamado Arrecife en Lanzarote? ¿Qué lleva el tipo cinco meses sin aparecer, pagándose una secretaria, un móvil con el dinero de su partido o del Ayuntamiento que tanto me da porque en parte es de mi declaración? ¿¡Y qué pasa!? NA-DA.

        Hace unos meses en esta mismo blog, en una entrada publiqué las declaraciones de un senador –EN EL SENADO, EN MADRID, no Arrecife- en las que reconocía que no hacía nada, que estaba de paseante en las cortes, de rentista, sin darle un puto palo al agua, que les invito a ver en este mismo blog, insisto, en una entrada de febrero bajo el título Soy senador, gano 5000 € y no le pego un palo al agua… ¿¡¡Y qué pasa!!? ¡¡NA!!-¡¡DA!!

        Ahí está el Senado, con sus senadores tocándose el nisperillo a costa de mis impuestos, y los suyos… Lo confiesan. Cuatro años, que no cinco meses. La gente incluso dice que el tal concejal de Arrecife ya estuvo incluso dos años fuera… ¡pues todavía le ganan los senadores del Reino de España! Seguro que, además, los senadores tienen secretarias, despachos, teléfonos, etc. que suman y siguen al gasto corriente que todos pagamos tan contentos… a los partidos, pero como esto es lo que hay en el país de Juan Palomo, yo me lo guiso… y que os vayan dando a los contribuyentes, porque ellos, casta y clase superior, hablan de nosotros como esos gilipollas de baja casta que trabajan, ganan algo y pagan impuestos y, además, no están paseados a costa del erario…

        ¿Me quieren decir ustedes dónde está el escándalo? Ya nadie debiera de escandalizarse, ni rasgarse vestiduras, ni hacer aspavientos… Con taparse el culo casi se cumple.

Las nuevas homilías del Padre Rubalcaba.

Oremus pro fratres...

         Mientras preparaba el almuerzo. Hoy era cosa fácil. He podido asistir en directo a la rueda de prensa que tras el cónclave socialista ha dado el Padre Rubalcaba en el refectorio. Hacía tiempo que no tenía la oportunidad de escucharlo a sus anchas y veo que ha habido notables cambios en su retórica, ¡San Quintiliano nos proteja!

         No me he encontrado con el Rubalcaba de siempre, si le das la espalda te la clava. El Rubalcaba crecido del gobierno o aspirante a presidente, ya huido de los aledaños de ZP I, el Necio… Yo formé parte de su gobierno, pero no tanto… Ahora no me encuentro con el Rubalcaba sonriente, malicioso, que abría a medias su boca y mostraba esos dientes largos, de lobo feroz, grandones, separados… Ya no tengo delante al Rubalcaba que con poderío se apoyaba de media anqueta en el atril, como lo hacían los socialistas de la escuela de verano Jaime Vera… Pajín lo hacía muy bien, se apoyaba de lado, como si de la barra del bar se tratara, y lo hacía con la audacia y el desplante chulesco de quien tiene mucho estaño en el codo, fruto de estar en la taberna. Lo hacía también Elena Valenciano, no tengo los títulos a mano (a ver si se cambia el peinado que el pelillo pegado le da aire de lavarse poco), pero ya dejó de hacerlo… Lo hacía ZP I, el Necio en los mítines cuando tenía aspecto de bambi, pero ya era más que varetón… ¡ya tenía catorce puntas!

         El gobierno de la derechota y el derechazo la ha cogido revolucionaria y está dando palos a todo lo que haya que reformar, recortar, enderezar, sanar, tajar… que, a este paso, nos deja España, como diría, el especialista machadiano, Alfonso Guerra,  que no la va a conocer ni la madre que la parió… ¡joder con las ínfulas y los bríos de la derecha! ¡Pura soberbia bellaca! A este estilo imponente y decidido de la derechaca, el Padre Rubalcaba opone ahora otro alejado del tabernario y brioso, cual era el suyo. No es hora de modales tajantes e irónicos, cortantes, ridiculizadores… No: movamos las manos lo menos posible: si acaso cogidas y encogido el gesto corporal, como mensaje de sumisión, movamos los dedillos entre la manga del hábito.

         Hermanos, ha advertido alguien, en el hablar hay que tener cierto deje dubitativo, reiterativo, de tartamudeo. Hay que decir las cosas, como si no nos quedara más remedio, como si no nos quedara otra salida y si lo decimos siempre en nombre de la oposición (huyamos del yo pienso, yo digo, yo… busquemos el plural: ya les hemos dicho, y siempre en nombre de los votantes progresistas…). Y así el Padre Rubalcaba habla y se mengua, constreñido, humildito, frente al todopoderoso gobierno de aires teutones. En realidad…, pobrecito, el Padre Rubalcaba, él… no querría contristar al pueblo ignaro, no quisiera decirlo y así, dotemos, hermanos, nuestro discurso en un deje y un tono dubitativo, flexible, contenido, que desea ser oído como palabras ponderadas que brotan de una inteligencia cuidadosa, prudente, matizadas en largas horas de meditación y oración. “¿¡Do nos llevará el alcance imprudente del maligno Mariano, el de la rima fácil!? ¿Do querrá llevarnos Merkel la teutona ya sin el diablillo orejudo del alevoso francés!?”.

         Hermanos…, hoy lo dijo desde el atril revuelto en pulpitillo, “No hago declaraciones que antes no haya pensado”. No doy puntada sin hilo, pobres funcionarios, a quienes jodimos y rebajamos. Pobrecitos del Señor los jubilados, de quienes nos gastamos sus dineros en planes E. Desgraciados los desempleados porque no heredarán trabajo después de dejar nosotros ¡CINCO MILLONES DOSCIENTOS MIL PARADOS! Pobres los simples de mente que creyeron que dejábamos un 5% y le metimos un 8,5% que daba gloria verlo… ¡haced penitencia con la derecha, que otra salida no os queda por no habernos votado…!  (“¡Ahora os jodéis!”, ay, aparta de mí estos pensamientos, Señor).

Esa ESPAÑOLA vale un IMPERIO...

Doña Laura Alonso, la española.

         Cuando la generación del 98 andaba a vueltas con el ser de España y mirando cómo volverla a regenerar y todo eso, los de antes Costa, Picavea, Isern, Ganivet… y luego Machado, Unamuno, Baroja, Azorín… Castilla, Castilla hizo a España, concluyeron. La Castilla que fizo a sus hombres y los gasta. "Esto es Castilla, señores, que hace hombres... y los gasta", que dijo Fernández Coronel, cuando estaba a dos minutos de entregar su alma a Dios por orden de Pedro I de Castilla… No es mala frase para cruzar el jodido portalón de la muerte, a ver: a algunos les sale y a otros no tanto.

        Falta de voluntad, escribió Azorín. No se nos dan las ciencias, por ser del sur, dijo don Pío Baroja  y lo apoyó Cajal. ¡El individualismo nos tumba!, escribió don Miguel de Unamuno –tan vivo hoy-… El pobre Machado, menos intelectual, repitió con Unamuno el carácter cainita del español, siempre dispuesto a matar al hermano. Así no vamos ni a la esquina, ¡nos pelan!

        Ortega, Marañón, d’Ors, Cossío, Azaña, Pérez de Ayala… sobra masa y faltan elites dirigentes, personas cultas, arrojadas que fueran capaces de tirar de una República liberal como la del 31, que luego fue pasada por otras aguas y otros lodazales y, claro, “No es eso, no es eso”, escribió Ortega.

        La unidad de destino en lo universal la dejaron más pegada que un pellejo a una pared en Alicante… No: siete llaves al sepulcro del Cid… Ni la España Imperial ni los cuentos de la niñera, señorita… Se acabó… Los cuarenta años del desierto.

        España quiso ser Europa. Pudo quizá ser solo Mediterráneo, incluso África, pero no era posible: la historia de Europa la hicieron españoles siempre entre alemanes, franceses, ingleses, italianos, flamencos… España solo podía ser Europa porque siempre lo quiso ser… Marías lo escribió en la España inteligible.

        ¿Qué tenían aquellos que cruzaron la mar Océana…? Pizarro, Cortés, Elcano, Cervantes, Bernal Díez del Castillo, Colón, el loco Aguirre… y cuantos cruzaron el charco con un bocadillo mojado de chorizo y la espada herrumbrosa, segundones y huidos de la Justicia, tahúres y pendencieros, carne de penal y aristócratas sin rentas… “Nos vamos, pero volveremos”; el gran sueño: Ir y volver forrado.

        ¿Alguien pensó en el papel jugado por las mujeres en estos lances? Mujeres arrojadas, mujeres con sangre en el ojo, mujeres dispuestas a poner sus vidas al tablero por sacar adelante a sus hijos, sus casas, sus vidas, madres capaces de vivir con un negro esclavo -¡entonces!- como la madre del Lazarillo por sacar a la prole, amas y sobrinas capaces de organizar una quema de libros… Mujeres detrás y delante: el bocadillo sin albal y una muda de calzoncillos… “¡Que tengas cuidao! ¡Y que no te tardes! ¡¡Que te espero!!”. Y las lágrimas a solas…

        Entre estas santas mujeres, entre estas arrojadas y valientes hembras me apunto el nombre de Laura Alonso, la española, que tuvo el valor y el gallardía de defender en el hervidero del Congreso argentino la Ley…, la Verdad… ¡sin miedo, sin temor! La española…, ¡con dos cojones! España y su imperio los hicieron las mujeres en la cama y desde la cocina y en la calle… ¡Con lágrimas y a empujones!

¡Qué risa don Emilio!

         Trajes azul plomo. Camisas blancas. Corbatas rojas. Tirantes rojos. Cartera en números absolutamente negros y en tinta invisible. Rostro atezado. Ojillos de hurón chino. Pequeñuelo y calvo. Rico. Banquero… Sí, he escrito: banquero que no bancario. Sonriente siempre. Aire de merendarse al más pintado. Suegro que fue de Severiano Ballesteros, que en paz descansa. Sí, Emilio Botín… ha hecho unas declaraciones que han levantado ampollas, indignación, furor, cólera…, ira, quizá odio.

        El rico en los países latinos de raigambre católica no está bien visto. El rico suele ser tachado por su oscuro pasado personal o familiar. El rico patanegra no se hace en una generación y nunca con una renta del trabajo. El rico lo es por su casa y a base de mucho laborar, de suerte, de partir de situaciones ventajosas: fábricas, empresas, activos y pasivos, muebles e inmuebles, amistades e influencias, tierras valiosas… El rico que viene de generaciones huele a tatas y niñeras, a sábanas de hilo, cubertería de plata y vajilla de loza fina. El rico que le viene por la cartera y por la sangre de su casa sabe qué hacer con la servilleta y la pala del pescado. El rico de casabién, de niñosbién sabe sonarse la nariz sin estruendo en su pañuelo de tela y devolverlo al bolsillo sin aspavientos. Sabe coger una copa, elegir un vino. El rico fetén se dirige al servicio como quien nació con el don del ordeno y mando y sabe que será obedecido sin duda, del tirón. Saben ponerse un jersey sobre los hombros, elegir los calcetines y que la corbata no desdiga del traje que su señora viste… El nuevo rico se lleva el cuchillo a la boca sin darse cuenta, no come fruta porque no sabe pelarla con el tenedor y el cuchillo; y si está pelada tampoco: no se fía de las frutas exóticas que nunca vio. El nuevo rico tiene aún pelo de la dehesa de la que lo sacaran, fuera de vacas o de cemento y ladrillo. Al nuevo rico no le cambies el vino peleón de costumbre ni sabe qué hacer con la servilleta que, una y otra vez, sin abrir, se lleva cerrada a la boca y la deposita, muy doblada y apretada sobre la mesa… El nuevo rico al cortar la carne despega los codos de los costados y más parece banderillero que comensal. El nuevo rico, el rico cateto huele el plato que le sirven y toca con el dedo que, por supuesto, se chupa con fruición…

        Emilio Botín, sin mirarle las muelas del juicio, se le echa de ver que viene de la estirpe de los banqueros genoveses, de los banqueros alemanes que se codearon y mandaron sobre Austrias y Borbones. Emilio Botín sabe hacer un doblete de perdices en un ojeo sin parpadear y te mide la eslora de un barco sin equivocarse un palmo. Emilio Botín se pasó a Bambi, ZP I el Necio, por el forro de sus caprichos mientras en nenaco de León babeaba ante los puños refulgentes de la camisa blanca y la cuidada manicura de unas manos acostumbradas a coquetear con originales de balances, a acariciar folios de 90 gramos color caña donde van escritos números y breves párrafos que informan de lo que muchos no hemos ni oído hablar en nuestras vidas.

        Emilio Botín en España quizá sea el banquero más conocido, el más odiado, el menos oportuno para decir "Lo estamos pasando mal, muy mal. El año 2012 es un año muy difícil, pero veo el inicio de una mejora clara a partir de 2013 y, desde luego, en 2014". Ese plural no es un plural mayestático porque él se pasa la crisis por los fondos de sus muchísimos millones de euros…, que no por la necesidad. En su casa se sigue merendando todos los días y sus nietos no tienen problemas de zapatos heredados y deformados… Ese estamos… es una concesión del rico, del poderoso… a los pobres que lo vemos cómo sonríe… don Emilio. Ah, se me olvidaba: ¡Qué simpáticos son siempre los ricos! ¡Qué buenas bromas gastan y de qué buen humor suelen estar! Ya digo, ¡qué risa, don Emilio!

Lo de YPF y Bolivia lo advirtió Marañón...

Antonio Machado, Gregorio Marañón, José Ortega y Gasset, Ramón Pérez de Ayala.

         Uno es más de Letras que el abecedario, pero por eso mismo lo que ignora lo busca en el Diccionario o en la Red, que da a cada uno lo que es capaz de buscar, encontrar y entender.

         Ayer me dejaba en el coleto que, lo mismo que para una conversación con poso hay personas inasibles por vagorosas, livianas y enjutas de sesos… las hay que da gloria tratar con ellas. Imposible que fuera de otro modo en la viña del Señor. Hay personas que, sin más ton ni son, que al tratarlas, por ejemplo, por medio de TWITTER, cuando por error la meten –hasta siete veces al día el justo…, ¡imagínese, señorita, aquí, servidor, entre los injustos! ¡Un ciento!-. Bueno, pues metida la gamba y corregidos… Que muchas gracias, contestan y a seguir navegando. Me equivoqué, corrijo, me disculpo y adelante con los faroles… ¡Magníficas lecciones de humildad y sencillez!

         Quien no se deja corregir, la experiencia lo dicta, es quien cree saberlo todo, quien ante el error se justifica –creí que, pensé qué, es que…-. Es el inmaduro que se cree, por corregido, humillado por el corrector… ¡y nada más lejos de ello! Corregir cuesta tanto, por lo menos, como ser corregido. Siempre es violento –los modernos dirían da palo- corregir al que no sabe, que es obra de misericordia. Luego están los psicópatas, como los miembros del gobierno de hace seis meses, que ponen cara de recién llegados, de recién peinados y recién duchados… De ellas no escribiré lo que decía Francisco Umbral, que en paz descansa.

         Escrito esto. Dice el Diccionario de la RAE que por inercia, en mecánica, se debe entender la Incapacidad de los cuerpos para salir del estado de reposo, para cambiar las condiciones de su movimiento o para cesar en él, sin la aplicación o intervención de alguna fuerza. Para quien ande medianamente en comprensión lectora: meridiano. Ahí quiero poner las cosas.

         Una nación gobernada durante ocho pésimos y larguísimos años por Zapatero I el Necio no es que sea un legado… Eso es la losa de una tumba: no hay quien la levante. Aún hoy, y las palmó en el 75, seguimos dilucidando la nefasta herencia de Franco… ¡qué me cuentas de lo heredado hace seis meses!

         Quiero decir con esto… que la deriva que la nación traía era aviesa: en sectores el reposo inercial era y es absoluto, quizá no vuelva a levantar cabeza nunca con la pujanza de antes, véase la construcción, ¿Qué fuerza mueve ahora eso? En otras realidades la inercia nos llevaba a bajíos donde hemos encallado: véase la banca, el gasto público, el tirón cicatero de las nacionalidades llamadas históricas –PRIMERA DIVISIÓN-, la distancia infinita entre los políticos y sus partidos –que no es reflejo entiendo de lo que hay en la calle a diario-… y encima ahora nos encontramos con los sobresaltos de los países hermanos… jugando al Oso Macuco.

         Aprendí hace años con que esos países de América del Sur que hablan español…, de ordinario, nos llevamos… como hermanos, mas siempre debajo hay un rescoldo ácido y el tubo de escape de nuestras relaciones echa humo negro, muy negro… ¡Que queman mal nuestras relaciones, vamos! Por resumir: que nos odiamos cordialmente.

         Argentina, con la viuda negra de los labios gordos, hace cuco y se queda con YPF. Bolivia con el tipo del jersey del mercadillo se cuaja otro cuco y se queda con el reparto de la electricidad. ¿Y yo me pregunto como Mateo, que en paz descansa? “¿Y ahora qué hagemos?”. Ahí te quiero ver, Anabel.

         Creo que cosa de enviar al Castilla y al Aragón, viejos barcos de Infantería de marina, no es. La legión, los paracas, la misma Infantería de marina se dedican a cocer paces…

         La política exterior, si no se mima y se equilibra… se puede convertir en una compleja ratonera donde los amigos pueden mirar a otro lado. Después de oír últimamente en varias ocasiones –cosa que no había hecho antes- a quien ha sido nuestra ministra del ramo en los últimos años, doña Trini Jiménez… lo que hay es que dar gracias a Dios de que no se hayan declarado en cantón independiente las chiquillas de mi calle…

         Por si alguien cree hallar algo nuevo bajo el sol, tome nota lo que decía un listo de un pasado español cercano y glorioso, muy próximo en los sucesos al momento en que vivimos…, don Gregorio Marañón: «el ser hijos de la misma patria [... ] nos coloca en la misma situación que a los parientes lejanos. Es decir, en una facilidad específica para crear una amistad, que sería más difícil y menos cordial con gentes de una raza dispar. Pero si esa amistad nueva no se crea, queda sólo el deber pesado y frío que nos ha impuesto la comunidad étnica. Y esto es peor que ser extraño casi peor que ser enemigos». RECUCO.

Zapatero I el Necio, contando nubes...

DIALOGO CERRADO E IMPOSIBLE.

"Os bajáis ¡y sed educados! Discutid y disparar con serenidad...".

        Reconozco que, a lo peor, no soy la persona idónea, mi formación no me la dieron en la Escuela Diplomática del Foreing Office. Ser pobre tiene sus limitaciones, a ver, señorita. Se me hace insufrible intentar una discusión, en el sentido español del término con personas de pensamiento político opuesto y mucho más aún si, por las causas que sean, ya de salida son militantes de algún partido: me da igual que sean del partido que sean. La ceguera de estas gentes es plena: Dios les dé la ventura de la vista por el ojo de la razón y no por el ojo del culo.

        Los tics de escuela se les nota a todos estos notas. El modo de ponerse, de proponerse, de debatir… Cuando no hay razones se niega el razonamiento del otro a tutti plen, con bombas intelectuales de racimo sin discriminación, minas anti-personas del mercadillo, razonamientos de barricada de pan mojado en leche, que se comen las palomas... “Lo tuyo es todo puro slogan”, me dice hoy una señorita. “Lo que me dices es para discutirlo en el bar”… Si estamos discutiendo por la red… ¡pues ya hemos terminado! Mis razonamientos no son ni buenos, ni malos, ni discutibles, ni tienen o no parte de verdad… Y SI LA TIENEN, se niega la mayor y no hay evidencia que te cuajes… Se manda a desplegarse por el terreno. Mimetizarse con él. Formación de combate –porque todo, al final, es guerra de guerrillas, todo es pura GUERRA- y a dispersarse. Hacer un pozo de tirador y a aguantar hasta que llegue la noche, la aviación o un refuerzo de carros…

        Si tu razonamiento es esférico, inmordisqueable para una inteligencia lenta, floja, corta, holgazana, perezosa, inepta, roma, torpe… estás jodido: has quedado para debatir en el nuevo frontón Bizkaia, en Bilbo… ¡no hay cojones quien tumbe la pared! Los muertos duermen. Sus correligionarios nunca duermen, solo cierran los ojos. El infierno, los malos… son lo otros… y, la mayoría de la veces, no saben más historia que la vieron en Ábrete Sésamo y la escrita en El libro de Petete, 1ª edición, ¡que se gastan menos en libros que yo en viajes espaciales…!

        ¿Cómo es posible que dos personas escuchen el fervorín de Griñán, después de lo llovido, y las dos personas entiendan dos realidades opuestas? SIMPLE. No se mira el discurso, no se escucha el discurso, sino que se ve y se traduce por el tamiz del forro de las vísceras y como el Pepe es quien habla, que es de los míos, miel sobre hojuelas y si fuera el Mariano, el hombre de la rima fácil,… ¡mierda de carril… vuelta y vuelta!, sin perdón: “Doble ración para la señorita, pago yo”.

        Lo escrito: no hay manera de comunicarse con el otro. IMPOSIBLE. El canal está jodido, el código está manipulado por las emociones –“a mi abuelo lo mataron en la guerra”, “a mi tía le cortaron un pecho”, “mi hermano no aprobó las oposiciones…”- y así, pues eso, tan contentitos y tal y tal…, que dice mi amigo Pepe Martínez. Pues mucho gusto y a seguir triscando por los montes, señorita…

Urdangarín: otro que nos quiere chulear.

¡Sopla, que va que arde!

        Desde que se inventó la realidad virtual, desde que casi todo se puede simular en un ordenador… no siempre que el río suena, agua lleva. Se puede simular el río, el agua y el ruido de la corriente. Cierto.

        Lo de Urdangarín sonaba a río sucio desde el principio. Mi hombre fue cogido con las manos en la pasta ajena y pública. A medida que la investigación ha ido avanzando, el ruido del río y sus millones de euros rodados a beneficio del marido de la Infantina y su señor amigo, Diego Torres, era más y más insistente. Imparable.

        Cuando el asunto suena y huele y la prueba de la evidencia exhala un amable aroma a verdad… ya no hay quien detenga la rueda de la Justicia… ¿O sí? Leo que Urdangarín quiere chantajear a la fiscalía o chalanear o negociar… con ella. Devuelve el dinero (con los intereses) y la fiscalía no lo guarda en el estaribel… Uno, muchacho, se declara culpable porque lo es. Por dignidad no me declaro culpable de una falta que no he cometido, así me pelen como a los pollos en Utrera… Cierto que cuando se permitía la tortura para hacer declarar a los presuntos –creo que entonces no se empleaban estas finezas-, recuerdo a uno que durante la tortura se declaró culpable, mas, después, otra vez delante del tribunal confesó que era inocente, pero que de volverlo a torturar confesaría sin sonrojo haber matado a Cristo mismo… ¡Un poquito de porfavos, señor Urdangarín! ¡Una miaja de dignidad, coño! ¿No le han tocado un pelo, viaja usted al extranjero como le sale, va y viene, nos roba y encima nos chulea por vía de fiscal? ¡Pues me parece feo el asunto, feo, feo!

        Su amiguete –y es que los amigos lo son todo: dime con quien andas y te diré quién eres…- el tal Torres ahora también nos chulea con que él incrimina a la Corona y enchufa el ventilador de la mierda y les llega al cuello a un ciento. ¡Pues mucho ánimo y a enchufarlo…! ¿Qué llega a la Corona? ¡¡Pues mal negocio!! Ya sentiría yo este asunto como en propia carne… Pero el mejor alcalde debe ser el Rey mi señor… y el Rey, los alcaldes, los yernos de los reyes y los amigos de los yernos… todos, absolutamente todos… iguales ante Dios y ante la Ley que nos hemos dado! Y en el talego nos vemos.