Funcionarios laminados...

       

         Nadie está libre de equivocarse. Servidor, el primero. Escrito lo cual añado. Si yo fuera político y me viera amenazado por los funcionarios del Estado me quedaría más tranquilo que el tomate en su mata.

         El sentido del sueldecito, en general, y el puestecito y la seguridad del funcionario, como la inmensa mayoría ignora, se debe a que estos derechos –que no privilegios- se los otorga la propia Sociedad, el Estado, para blindarlos contra el posible caprichoso poder de turno. Un funcionario no debiera estar al albur de los antojos de los políticos que mandan. El funcionario está para servir gobierne quién gobierne, para cumplir con una función que se debe a la Sociedad para la que trabaja, que le paga y lo mantiene, y no para el político que gobierna. Se supone, por tanto, que el funcionario es intocable por parte del político.

         ¿Qué hacen los políticos? Como quien hace la Ley hace el chanchullo, el político se inventa una administración paralela, vertical, horizontal y mediopensionista, unos funcionarios paralelos, genera unos puestos en la propia Administración que llama como le da la gana y ahí coloca a sus amigos, a sus apesebrados, sus compañeros de partido, sus clientes, etc.

         ¿Qué ocurre con el funcionario que, por la circunstancia que fuere se atraviesa al político de turno o al paniaguado de turno que el político ha puesto al mando de los funcionarios? Pongamos un ejemplo. Un Secretario de Ayuntamiento está a las órdenes de un alcalde que le puede estar haciendo la vida imposible hasta decir basta. El Jefe de sección, nombrado a dedo por el político que manda, puede hacer con el funcionario que baile la jota aragonesa con las manos y joderle y complicarle la vida, el compás y el baile.

         ¿Qué suele ocurrir entre el pobre funcionario y el político que tiene el poder? El funcionario, si no le queda más remedio, se pliega, se pone al servicio del político y prefiere pasar sobria y templadamente la vida y procurará que no le hagan daño. Los funcionarios con perspectivas profesionales pueden ser aupados o hundidos en sus carrera dependiendo de lo que el político determine, pues puede generar situaciones desagradables en las que el funcionario bien puede verse mirando para las casas colgantes de Cuenca.

         A los esbirros de Serafín el Bonito, en la obra de Valle, Luces de bohemia –posiblemente la mejor obra de teatro del siglo XX en español-, mi amigo Max Estrella les explicó cuando lo llevaron a comisaría que él era cesante de hombre libre y de pájaro cantor, pobre. En el turno de partidos que copaba el primer tercio del siglo XX, y contra el que se levantaron tantos que luego resultaron burlados, cuando entraban los liberales… enchufaban a los suyos… Precioso verbo: enchufar. Cuando entraban los conservadores, los enchufados del partido liberal pasaban a ser cesantes y entraban sus clientes, sus pesebristas, los conservadores con carné en la boca o en la cartera.

         Yo, si fuera político, viendo el compás del mundillo de los funcionarios no estaría preocupado. El político es ciudadano de a caballo. Un tío casta. Un tío que se ha subido en el machito. Un payo que con la cosa de la res publica se pone un sueldo y unas prebendas. Está ahí para hacer una carrera y ganarse más que un chusco. Del caballo no se baja motu proprio ni muerto. ¿Quién lo baja? Se suele ver apeado por sus errores, sus enemigos en el partido al que pertenece, por agotamiento, por afanamiento…, por perder su partido las elecciones, pero me temo que por muchos funcionarios que se junten, y están siendo pasados a cuchillo, no caerá ni un caballero con espada toledana y bien asentado en sus estribos. Servidor, igual se equivoca, pero yo no les echaría ni puta cuenta a los funcionarios donde tanto predomina en gris susto, el oscuro temor, el bermejo pusilánime, el acomodaticio blanco…

         Se les ha bajado el sueldo. Y la Sociedad calla y los funcionarios callan. Se les recortan derechos y la Sociedad calla y los funcionarios callan. Médicos, policías, profesores, jueces, maestros, ingenieros de toda laya, notarios, administrativos, auxiliares administrativos, empleados mil de hospitales…, de dependencias… Tienen en sus manos el poder de parar el Estado, pero no lo harán… Los políticos pueden cortar ahí sin miedo… La gallina siempre vuela poco y bajo.

Querido Manolo Chaves...

Si te tocara ir al puesto que tienes allí, no te olvides de la foto de familia para tenerla en el chavolo.

         Leo no sin asombro –ver, escuchar o leer lo que dice mi Cabezorro es siempre asombroso-, ese Manolo Chaves, el sinca, que tiene unos arranques de peón caminero jubilado, dicho sea con todo respeto. ¿Que qué dice mi Lolo? Pues mire ha venido a decir que se muera papa… si es mentira, pero que en su Gobierno “en ningún momento, nunca, nunca, nunca, ni amparó, ni conoció ninguna irregularidad ni ninguna ilegalidad". Lolo, mi arma, llevabas una temporada calladito y a resguardo y ahí debieras seguir, cariño, que es abrir el pico y sube el gasoil… ¿Cómo vamos a pensar nosotros, los tuyos, quienes hemos crecido a medio camino entre Franco y tú que, sabiendo tú que había irregularidades no las habrías corregido ¡o habrías ido dándote patadas en el culo al primer Juzgado a denunciar que las había!? ¿¡Pero cómo se te ocurre esto!?

         En todas las pelis de cárceles los entalegados cuentan que están en el trullo por errores judiciales. Piénsalo Lolo, uno no atraca un banco y se va corriendo a los guardias a decirles que ha hecho una cosa fea y mala… Eso es la confesión sacramental: uno peca y se confiesa y se arrepiente y talytal y no lo entalegan. En la Justicia humana, si tú hubieras sabido que en tu Gobierno había trincones, trileros, butroneros de cajas, levantadores de eres… y todo eso que dicen que hubo… ¡pues serías un encubridor de haberlo sabido y no haber llamado de inmediato a los guripas!, ¿lo comprendes Lolo? Por tanto, ¿qué te corresponde a ti decir? NADA. Más callado que un pito, so espabilao, que tienes menos luces que una máquina de trillar. ¡Con lo que hemos sufrido por tu mala cabeza en Andalucía!: Te mandamos a Madrid a que hagas la Corte… y tienes que abrir el pico y disparatar, que luego, como por la boca muere el pez, y por su cabeza los conoceréis, se ríen de nosotros, los andaluces, cuando te oyen aportar OBVIEDADES, EVIDENCIAS, AXIOMAS elementales en los campillos para los nenes de mi calle… Excusatio non petita…! Tú calla, Lolo y ya veremos. Ojo: ¡tampoco mientes a la guardia civil! Eso es nombrar la soga en casa del ahorcao: tú no me cabrees a los guardias…, Lolo, coño.  

         Te digo que calles porque nosotros nos pasamos las comisiones por la pura rima, es decir, por los cojones… ¡ahí no pasa na!

      Eso sí te digo, Lolo, como te llame la jueza Alaya, ahí sí que hemos jodido el compás. Entonces, querido Cabezorro, sí que con la Justicia hemos topado. Si te llama la jueza Alaya, dos cojones donde los haya, lo mejor es que eches el kit del entalegao: cepillo, pasta, toalla, jabón, peine… no eches que te lo dan al entrar; pero un par de mudas de calzoncillos y las chanclas de la ducha te vendrán bien; ve a verla con ropa cómoda para que, si decide guardarte, estés elegante, pero sencillo (llévate la cazadora de los mítines, un pantalón fresquito y unos zapatos fáciles de quitar y poner, ¿sabes? Nada de chándal, que pareces un interno pobre… Tú elegante, Lolo, con distinción).

         Sí te digo de corazón… No deseo mal a nadie. Dios te libre de padecer por lo que no hayas hecho. Para nadie deseo la cárcel, pero sí te digo, a ti, al Caniche, a la Ojazos y al Viera que, si la habéis hecho y se demuestra…, tengáis el temple para entrar en el talego que habéis tenido para delinquir, a calzón quieto.

¿VERGÜENZA?... ¿VER... qué? ¡¡NINGUNA!!

Pp Griñán lee a Susanita El libro gordo de Petete.

        Aunque Fofó murió un año antes de que ella naciera, seguro que nuestra  flamante Consejera de la Presidencia e Igualdad de la Junta de Andalucía, Susana Díaz, conoce la canción de aquella otra Susanita que tenía un ratón, un ratón chiquitín… ¡qué bonito!: ¡Susanita Díaz y su ratón chiquitín!

         Miro por doquier y no encuentro sino noticias de agencia que se han reproducido en las páginas de los periódicos de tirada local y regional. Más allá no he podido averiguarlo. Lo que deseaba comprobar es que me había parecido oírle decir a esta Susana, que no tiene ratón, que la Junta va a reducir sus clientes –es decir: políticos que viven a sueldo de su declaración, lector, y de la mía- en un 50% en los puestos periféricos y en un 30% en los centrales. Eso he creído escuchar en la tele de PP, que no hay otro PP en mi Andalusía que mi Pepe Griñán, ese gañán, ¡ole su arte! Lo del 30% no lo encuentro: será vana ilusión mía.

         A doña Susana, que no le cogió de milagro la ESO, se le antojan los dedos huéspedes y así nos hace un ejercicio de prestidigitación, para eso hizo ella un curso en San Telmo, ¿oiga? -¿o es que se cree usted que está hablando con la Valenciano, la Bibiana y la Micaela… que tienen menos papeles que el ratón de Susanita?-. No, es doña Susana que se dirige a su clientela. Se asoma a la tele y nos dice lo siguiente. Por favor: No se lo pierda que el razonamiento es de agárrate a la brocha que me llevo la escalera. Vamos allá.

         Nosotros reducimos el personal, pero con eso logramos más agilidad en el servicio, mayor austeridad y más eficiencia y eficacia –creo que ha dicho las dos palabras-… Eso sí: lo hacemos no porque creamos que haya que hacerlo: no; sino y aquí sí es textual: «Hemos abordado el plan de ajuste, un modelo distinto al del Gobierno del PP, que nos obliga aplicar los ajustes, para que los delegados expliquen que la Junta tiene una hoja de ruta distinta».

         Primero, durante años, resulta que hemos mantenido a un 50% de ganapanes, bandoleros, vagos, voceros, enviados del señor de Sevilla… que se han dedicado a hacer política o lo que les ha salido del ratón…, pero de quienes podíamos haber prescindido perfectamente. Sobraban y estaban porque en algo hay que colocar a los amigos y a los clientes que hacen nuevos clientes… y así entre todos pagamos las estructuras de clientes, abonados, abrochaos, pesebristas de un partido que llega a todas partes y se termina convirtiendo en un régimen. ¿O no? Servidor no tiene hecho un curso en San Telmo, pero… de comprensión y deducción está como el primero: ¡un reloj mismamente, doña Susana! (Que servidor estudió en la pública cuando la pública aún no hacía la calle, la carretera, no le habían puesto los suyos un piso, ni servía con la entrepierna en un club de alterne).

         Segundo: ¿qué harán los pocos que van a dejarnos en la periferia…? Fácil: nos van a repetir que Pp Griñán, ese gañán, es un niño muy bueno. Que perdió las elecciones, pero se juntó con Valderas, menudas tragaderas, y no quieren hacerle pupita a los andaluces, pero que Mariano…, el muy marrano, no les da dinerito para que ellos jueguen a las Cajas, a las inversiones, a los eres, a los amigos…, porque la caja la dejó el otro nene, ZP I, el Necio, sin un durete… Pero que PP y sus amiguitos de Sevilla quieren mucho a todos…, pero que no hay dinero porque Madrid no da… Y para eso necesitamos a un visir de PP Griñán, ese gañán, en las provincias. Todas las mañanas, como si fuera el almuédano de la mezquita, el visir nos convocará para decirnos… Que dice Pp Griñán que nosotros, la Junta, somos buenos… y así todos los días, al amanecer y al anochecer y para eso… hay que pagarle su despacho, su coche, su secretaria, su VISA, su teléfono, su casa… ¡su ET…!

         Eso sí: que paguen los putos funcionarios… para eso doña Susana desde los 25 lleva viviendo a costa de la política; que no tiene hecho, fuera de esta, no ya carrera, ¡ni un calentamiento… de currículum…! Todo en el partido y por el partido… Central o periférica, da igual, siempre se la meten a los mismos hasta la bola…

Estimado don Juan Roig...

                                                                   

                                                      

                                                                A don Juan Roig, presidente de Mercadona.

         Estimado don Juan:       

         Desde este blog, que es tanto como decir, desde las cuatro voces que uno pueda dar en la puerta de su casa en mitad de un desierto, casi, le he alabado el gusto y el decir cuando usted nos ha mandado poner firmes a los españoles. Perfecto. Hoy me va a permitir que le corrija la planilla un poquito yo a usted:

1.     Tenemos que trabajar más (y permítame, mejor: ya está bien de oír en sus supermercados lo de “Señor David: vaya a la caja 3”; se dice: “Señor Sánchez, señorita López…”, pero no “Señor Pedro…”). Podemos trabajar mejor, y debemos; podemos aprovechar mejor los materiales, y debemos, los tiempos, las herramientas, las posibilidades personales para ser más eficaces, porque de eficientes está el mundo lleno.

2.     Lo de ponernos las pilas, que usted dice, se ha de concretar según quienes, señor Roig. Me dicen que usted le pone las pilas a sus proveedores a base de apretarles tanto las tuercas que poco menos, al final, trabajan por necesidad para usted y a los precios que usted marca…, y que son abusivos, ¿es cierto, señor Roig? Eso le está costando clientela y debiera usted también decírnoslo: “Yo le aprieto los precios a mis proveedores porque…”. Decir la verdad es decirla toda y no quedarse a medias…

3.     Lo de mandar a ponerse en fila india a todos tiene mucha tela… estamos quienes ya nos hemos puesto en muchas filas y quienes no se han untado. En este puñetero país había un tipo que le decían, y dicen el Pocero -contra quien nada tengo-, pero que se compró un yate que valía llenarlo de gas-oil más de lo que yo pueda ganar en tres vidas largas; los políticos en este país, por medios lícitos y menos lícitos… se han chapado en oro el presente, el futuro y los coches de sus nietos; los banqueros, los contratistas, los corredores, los intermediarios, los mediadores… ¡se han forrado sin producir NADA! ¿No cree usted que aquí quienes se han hecho ricos, quienes tienen los riñones de platino son muchos de quienes se dedicaron al transporte del sudor de otros? Me explico: aquellos que se dedicaron a transvasar, desviar, reconducir, apostar, translocar… servicios o mercancías ¡sin producir absolutamente nada de nada! El empresario se mató produciendo lo que un listo colocó, sitúo, puso, acomodó, instaló y asentó a la mano de un consumidor atrapado, desconcertado, acojonado, subvencionado, burlado… en el euro y desde el euro (un euro parecía un cabezón de veinte duros, solo que el puto euro valía otras sesenta y seis castañas más). ¿A cuánto compra usted las naranjas y cuánto las vende? ¿Qué rendimiento les saca? ¿A cuánto compra los tomates, la leche, el agua… que vende y cuánto le saca? ¿Y el productor… qué tanto por ciento tiene de beneficios?

         Me va a perdonar, señor Roig, pero conviene que eche usted la sal en las heridas que se lo merezcan, los caramelos en los paraguas que se lo merezcan, que ponga las banderillas encendidas en los cuernos de quienes los tengan y lo merezcan… y así sucesivamente, porque repartir mierda por igual no es acto de justicia… Le recuerdo. La justicia es dar a cada uno lo suyo…

         Por cierto, señor Roig, ya que no se lo dicen sus jefes de imagen o no los tiene o… Sale usted en lsa fotos con mucha frecuencia con los brazos cruzados lo que es signo de defensa o, al menos, de tensión: no debiera usted presentarse así… Otro día igual le digo alguna cosita más. Relájse, hombre, relájese.

         Cordialmente,

         Tucho Castelo.

         Cliente habitual de MERCADONA.

La línea incolora de Dios.

       Cuando se tiene la panza llena y la cartera al punto, la imaginación se puebla de sueños de señorita catequista. Eso justamente es lo que les ha sucedido a los nenes del PSOE, esos que firman en nombre de España un supuesto mensaje a un Dios en el que, la mayoría no cree, en que muchos se ciscan a diario y a casi todos les gustaría ver borrado de la faz de la tierra. Lo siento, lo de dar patadas contra el agujón, es un deporte viejo e inútil, compañeros, ¡de quienes seáis compañeros! (Míos no, caballeretes).

         Lo de escribirle a Dios por medio de un ángel es propio de necios. Dios es el Ser del Universo y no necesita ni móvil ni tiene secretaria que le espacie las visitas en el tiempo. Le podéis hablar directamente y pedirle a Él: no os cortéis, pardillos. Vuestra ignorancia e incredulidad os lleva a pensar que en vez de un Dios que es Amor y que escucha le escribís Homer Simpson, a Blancanitos y los siete enanieves, a Pokemon… ¡vete tú a saber!

  Todo esto, hasta aquí, en la línea progreso-retroceso-risa-ironía-queguayssomos. De ahí al final: un trecho. Lo de que firméis en nombre de todos los españoles, en el nombre de España y talytal me parece regular. A mí me borráis porque no me junto ni con vuestros mayores, ¿me voy a juntar con vosotros?

      Juventudes del PP, juventudes del PSOE, juventudes de CIU… son paradojas que sólo se pueden salvar por elevación. La juventud no puede pertenecer a un partido estatuido salvo que uno sea un trepa, un ansias o un vivo. Hoy por hoy dedicarse a la política es darle salida a la elección de la cuchara con que uno quiere comer. El chaval que con 16 años tiene en la cartera un carné del PSOE –los conozco, los he visto- es un tío que quiere que en su pueblo se le pague el paro y se le discrimine positivamente cuando llegue la hora torera de los eres o de echar unos jornales en el ayuntamiento que su partido pastorea. Un chaval con un carné de la UGT…, otro tanto del lienzo… Lo del PP supongo que será igual…

         Un chaval tiene que irse a indignarse y a rebelarse de verdad. A buscar la verdad a golpe de lecturas, estudio y de puñetazos, de darlos y recibirlos. Un tío joven quiere cambiar la partitocracia en que estamos y no se le ocurre ponerle unas letritas a un angelito blancuzo con olor a norit… Siempre entendí la kale borroka del norte: si no tienen dos dedos de frente, si tienen menos sesos que un mosquito, si su instrucción es nula, si no saben hacer la O con un canuto en la ikastola… ¡pues vamos a pegarle fuego a lo que pillemos por delante! Eso lo entiendo perfectamente, pero lo de las juventudes del PSOE, del PP… y talytal…, ¡me he quedado arrobadito leyendo el hermoso discurso de cuentecillo de navidad para PRIMARIA de los nenetes socialistas que quizá fueron a colegios de monjas! ¿Qué te juegas?

         Insisto. Ellos tienen mucho interés en traspasar una línea incolora. Ellos tienen interés en buscarle las cosquillas a la Iglesia, a los católicos y en tomarse el nombre de Dios en vano. Hay líneas que no se cruzan, ¿por qué –me pregunto- las quiebran y en nombre de qué? ¿De qué se nos quiere distraer? ¿Por qué meter en banderías de partidos a la Iglesia? ¡Ojo, señorita, que aquí siempre toca, si no un pito, una pelota!

HOMO SUM, HUMANI NIHIL A ME ALIENUM PUTO.

        

         Cuentan que San Francisco de Asís, el amigo de los lobos y los pájaros del bosque, hombre admirable, cuando iba por el campo con la intención de orar en la intimidad de la Naturaleza con ese Dios escondido del que habla San Pablo…, con su bastón y de palabra, reprendía a las flores… “¡Callad, callad…!”, les decía este hombre santo… Percibía la llamada de las flores, sus voces y lo distraían de lo que era su intención, dirigirse a Dios directamente… Hermosa anécdota de la vida interior de una persona que la Iglesia propone como modelo a imitar.

         Doy un salto. Algo así me sucede a mí con la actualidad. Lo mío, me temo, está más próximo a lo terenciano que a lo franciscano: Homo sum, humani nihil a me alienum puto, con perdón, es decir: Hombre soy, nada de lo humano me es ajeno. Abro un periódico, veo un momento cualquier programa de noticias de la tele, escucho la radio en el coche y… me incita, me sugiere, me siento apelado, inmiscuido, citado, tentado, desafiado…

         Durante años, varios días a la semana, leía varios periódicos al día. Escuchaba varias cadenas de radio y llegaba a ver dos telediarios en dos cadenas distintas… ¡De locos! Temí perder el poco compás que me quedaba… y ahora, uff, me parece llevo camino de lo mismo. Cierto que no me dedico con la intensidad y profundidad de hace años…, pero es tremendo lo que tenemos en nuestro entorno.

         Solo a un francés con un lirio en la mano, como es Rousseau, se le ocurrió decir aquello de que el hombre es bueno por naturaleza. La biografía de Rousseau es muy interesante, azacaneada, de viajes de idas y venidas, de persecuciones y desilusiones… Doña Mercedes Lamarque me animó a leer el Emilio de este autor que no recuerdo si compré o me prestó un amigo: en editorial Bruguera. Una edición barata en la que al leer, si se forzaba mucho la apertura del libro, se desencuadernaban las páginas y aquello que se convertía en una ensalada de páginas y de lectura… No, don Juan Jacobo: el hombre no es bueno. Ni lo malicia la sociedad y la propiedad privada, como añadirá siguiendo su estela, don Carletes Marx, otro que tal pito toca…

         Leo en EL MUNDO a un periodista… José Manuel Vidal que es el experto en Religión del periódico y me da lástima, pobrecito. Lo que cuenta del Vaticano, las luchas intestinas en la Iglesia, los cardenales-diplomáticos y los pastorales, las encarnizadas luchas por el poder y el papado... Sus rotundas aseveraciones y sus citas son propias de un alumno de 1º de bachillerato que ha fusilado un trabajo en El rincón del vago. Lo cito: un Santo Padre solo y débil en medio de una Curia dividida y levantisca como nunca. Lo de como nunca tiene su arte como coletilla y bien podría decirle con Max Estrella, caballero, usted desconoce la historia moderna… Este tal Vidal se monta un fregadero y un lavadero con la curia, el Vaticano… que se queda a dos metros de Dan Brown y sus elucubraciones de a 20€ el tocho. Me pregunto ¿qué le puede uno decir a un tal Vidal cualqiuera, hombre quizá sin fe, por lo que dice, que solo en la Iglesia ve cuchilladas, egoísmo, zafiedad, lucha por el poder…, un hombre que no comprenderá, quizá nunca, salvo misericordia de Dios, que el Espíritu Santo hace salir un Papa santo de debajo de una higuera seca y llena de mierda de católicos, de cristianos como yo, por no ir más lejos?

* * *

         La guerra en Siria me hace tener la sensación de que nuestras Bankias son juguetes menos peligrosos. Las fuerzas armadas pagándose el chusco me parece el colmo. Los maestros de las escuelas más arrastrados en las banderías partidistas. Los funcionarios, esos pobres con derecho a corbata… Por cierto he estado por el CIS y ya les contaré…

         En fin, que es sábado y vamos a volvernos con las plantas y los perros, aunque haga algo de calor… 

 

Resistencia por sustitución: ¿se apunta?

         Me dicen los amigos que si no me parece que está subiendo el tono de mis entradas en este blog. Palabrotas, insultos más o menos directos o velados, ironías, etc. La verdad es que pienso que no del todo. La guerra de guerrillas, dicen, las inventaron los españoles cuando no les quedaban más bemoles que hacer lo que se podía contra el enemigo más fuerte, más cuantioso y mejor armado. La guerra de guerrillas basa su estrategia en un mejor conocimiento del terreno, sea el geográfico, el estilístico, el gramático o el que fuere, y saber hacer uso del poco material bélico o belicoso de que se dispone más los efectivos con que se puede contar en situación precaria, como es la de quien suscribe. Y el valor se debe demostrar siempre.

         Aquel Viriato, pastor lusitano, de mi Enciclopedia Álvarez, les dio sopas con honda a los romanos que vinieron Bética abajo como si esto fuera el baño de la sorda. Mi hombre ahí… puso en juego lo que tenía.

         Otro tanto ocurrió con el francés. Cuando Napoleón nos la quiso meter por Toledo y hasta Portugal con la traición del Lolo Godoy y sus tejemanejes se encontraron con mis paisanos que le pusieron banderillas de fuego en los vericuetos de la serranía y en los oscuros de los callejones de fachadas enjalbegadas desde donde llovían macetas y aceite hirviendo a la voz de ¡a joderse tocan!

         Estamos en tiempos rudos. Tiempos difíciles. El pusilánime, como el boquerón que se duerme, se lo pela la corriente. Es hora, como siempre, de buenas formas y educación, pero no se puede jugar con los ingleses en Gibraltar con pistolitas de agua. No se trata de eso. Si empezamos así, terminamos como están los pobres sirios a quien Dios ayude, porque lo que es nosotros, los hombres, no hacemos sino amenazar al cabronazo del pescuezo largo y él no deja de pasarse por los cuchillos largos de su potente armamento a todos los que puede… Los muertos ya no pedirán cuentas. Esos ya no hablarán del alto el fuego. Esos ya no hablarán con la gente de la ONU y ese tío que se largó con su hijo y la pasta, ese tal Kofi Annan, que no para de decir qué horror, qué horror, pero aquí no mueve nadie un dólar…, ni un hombre, ni un avión, ni un barco… Los muertos que descansen en paz.

         No, este blog se sitúa en la línea de la escalada de violencia, que dicen los del gremio, con que nos agreden y me agreden. No pasa nada ni aquel lado ni a este. A este lado uno es más orgulloso que un castillo viejo… y en aquel ocurre entre los tontos, los cabrones, los ladrones, los sinvergüenzas, los políticos infectados, los bandidos, bandoleros, bucaneros… que no se acaban nunca; a este lado, ojo, también estamos la tira de tíos. Sucede como en los clanes de los malos, sean de la pata que sean: la dificultad para acabar con los clanes familiares de la droga, por ejemplo, es que cuando unos están entrando por la puerta del talego, otros asumen las funciones en el patio de Monipodio, a esto lo denomina la pasma resistencia por sustitución, es decir, que no hay cojones quien tumbe el tingladillo por mucho que achuches. Pues eso mismo quiero yo que pase a este lado, pero entre los buenos.  

         Cierto que bien podía dedicar mi tenacidad a mejor causa, pero esto es más o menos como aquel TODO POR LA PATRIA que me hicieron jurar o prometer y besar, que ya no recuerdo bien, pero que mantengo. Mientras podamos, aquí seguiremos con la guerra de guerrillas a sabiendas de que soy del grupo de quienes no tienen poder… Mi poder es que usted me lea y genere espíritu crítico…