Jaimito, investigador: los pisos, los palacios, los polítcos, los pobres y las putas

Jaimito saludando desde los medios.

Andaba Jaimito resfriado y bregando con sus coches en la cocina mientras su mamá preparaba el almuerzo.

— Mamá, dice papá que los políticos viven en palacios.

— Algunos, hijo. Tu padre es un exagerado.

— ¿Y por qué viven en palacios? ¿Son ricos?

— Sí, hijo: los ricos viven en palacios o en casas como palacios, pero se las pagan ellos. A los políticos se los pagamos entre todos. Los políticos son poderosos y algunos, además muy ricos.

— ¿Ellos no tienen su casa? Sí, supongo que sí.

— ¿Y por qué no viven en su puta casa y nos sale más barato?

— No se dicen palabrotas: te lo tengo dicho. También hay muchos españoles que viven en casas que son de los bancos y montan en coches de los bancos… y en los bancos también hay pequeños ahorradores y accionistas que pusieron su dinero para que se lo prestaran a otros… que ahora dicen que no pueden pagar, pero que lo disfrutaron... Aquí el caso es vivir a costa del otro, quejarse mucho y que el Estado nos lo solucione… Los políticos son unos canallas, dicen, pero “que me solucionen mis problemas, los problemas que yo me creo…”.

— ¿Y cuando echan a los pobre a la puta calle no te da lástima, mamá?

— ¡No se dice la puta calle, Jaimito! Sí, me da lástima, pero el banco les dio lo que ellos pidieron: supongo que entonces estaban contentos. Hicieron como la cigarra. ¿No te acuerdas Jaimito de la fábula de la hormiga y la cigarra? ¡Aquí ha habido muchas cigarras y muchos zorros!

— ¿Y a ningún político lo echan de su casa, de su palacio?

— No hijo, no. Los políticos, una vez, montados en la Política…

— Mamá, ¿es que la política es una puta?

— ¡Te voy a dar con pimiento picante en la lengua por decir palabrotas!

         Abrumado, confuso, Jaimito deja tosiendo la cocina, en su mano el camión verde y va musitando algo de los hijos de las mamás de moral distraída, de esas santas madres que tienen hijos…